El Blog del Chico de la Tapa

Sola bastaron 15 años

2007-02-04T19:11:00.000-05:00

Termina uno de leer la prensa del fin de semana y queda uno con la misma sensación a la que conduce el final de esa gran película que es Babel. Un desgarramiento profundo del alma y la cuestión latente acerca como cabe tanta desgracia en este mundo, o en este país, que temporalmente es mi mundo.
Sin darnos cuenta los colombianos vivimos durante unos 15 años bajo la égida de una conspiración mafiosa que casi se traga por completo el país. Se llevo consigo, al menos, la dignidad y la valentía de muchos. La vida y el patrimonio de otros tantos.
Pero también hizo ricos a un puñado. Los que ahora tienen para pagar 150 millones por metro cuadrado en Bucaramanga o Villavicencio. Un fenómeno que logró de personajes grises momentos vibrantes para la política colombiana (quién conocería a Eleonora Pineda o a Rocío Arias sin la irrupción de Mancuso y Don Berna en la política). Emergió de pronto la cultura de las rumbas de diyeis más famosos en cualquier bar de Pereira o la emoción de equipos de media tabla se volvieran de pronto campeones gracias a jugadores mercenarios que cambian de camiseta cada seis meses.
El paramilitarismo logro en 15 años lo que no logra la guerrilla en casi 50: transformar la sociedad colombiana: su moral, su economía, sus gustos, su dinámica política. Uno puede creer que es una coincidencia que la ascendente carrera de Álvaro Uribe se haya dado justo durante esos 15 años. Desde su violenta gobernación de Antioquia hasta su violenta y corrupta presidencia de la República.
Los paramilitares lograron tomárselo todo alentados por la ambición y la venganza. Les abonó el terreno una guerrilla brutal y una clase política que carece por completo de escrúpulos. En eso estamos. En el exorcismo del cuerpo putrefacto en el que décadas de injusticia y violencia han convertido a Colombia. Despertando de la pesadilla ante escenas inéditas de complicidad. Coroneles cobrando sueldos de 30 millones para no perseguir a los paras; congresistas que hicieron leyes a instancias de un acuerdo con reconocidos narcotraficantes; palmeros que consiguieron generosos terrenos gracias al rastrillo y la motosierra. El alma de Colombia es un rincón tenebroso. El corazón de Colombia da miedo. La indiferencia pasma. El país debería estar conmocionado ante los hechos brutales que se revelan cada día. Pero no. Mientras tanto se anuncia una novela que parece venir a cumplir con la noble misión del circo desde tiempos romanos: volver todo un drama lacrimoso, alivianar la tragedia con unas actuaciones sosas de niñas prefabricadas con los mismos dineros con los que antes se compraron presidencias. Una rueda que gira incontrolable por un precipicio. Eso es Colombia.

Él vino a Salvarte

2007-01-25T11:12:00.000-05:00

Ahí está. Ya se estaban demorando. No hemos completado un año de escándalos, robos y misteriosas coincidencias protagonizadas por el uribato en su segunda versión y ya están mirando a ver cómo lo alargan otros cuatro años. Para que complete la misión encomendada desde cuando era amiguísimo de Salvatore Mancuso, su vecino y proveedor de pesticidas: “refundar la patria”. Porque se trata de eso, ¿no? Eso es lo que dicen en su declaración más de 40 políticos a quienes la cobardía –o la sinvergüencería- les duro por seis años. Un documento donde la única firma que se echa de menos es la del propio Uribe (uno no sabe: a lo mejor tenía las manos ocupadas con los rifles con los que dicen fueron amenazados algunos de los signatarios). No importa. Están las de sus compromisarios, sus cercanos aliados políticos, los que le pusieron los votos que le sirvieron para no perder por más en los departamentos de la Costa. Documento histórico ese. Será uno de esos incunables de la larga historia de tragedias, infamias y traiciones protagonizadas por el hijo ilustre de Salgar, Antioquia. Claro, que con esa máquina de producción masiva de escándalos que es la Casa de Nariño, el material histórico abarcará varias bibliotecas. Habría que fundar una ciudadela: la Alejandria de Álvaro Uribe. Sobre todo si, como se le chispotió ayer delante de los carismáticos cristianos, se va a aferrar al solio de Bolívar hasta el 2019. Es decir que apenas vamos por la cuota inicial de la refundación de la patria. La frase que uso fue algo así como “aspiro a quien me suceda en 2.019…”. Un lapsus mental. Lo traicionó el inconsciente como diría una presentadora de TV.
¿Qué dónde la tengo? No, yo no la tengo. Sucede que al presidente solo lo pueden grabar las cámaras de palacio y ellos no nos van a ofrecer ese papayazo. Así que simplemente queda como un chisme. Un chisme como aquel de Miguelito de la Espriella (que dijo hace como dos meses que 40 políticos se habían comprometido con Mancuso por escrito). Puros chismes. Inventos de la oposición desesperada por los buenos resultados de la política de Seguridad Democrática. Amanecerá y véremos, como dijo Apolinar Salcedo.
Como me contaron que el señor Uribe le saca tiempo a “trabajar, trabajar y trabajar” para comprar fincas y ampliar impresionantemente los linderos del Ubérrimo. ¿Será que aspira a emular a su copartidario Victor Carranza de quien se dice tiene más de mil haciendas? Aparte de venerado, rico, el señor Uribe. Tan honesto él. Yo nada más especulo con estos chimes de los que me entero. Lo que me pasma es que aún con lo que se sabe oficialmente a la gente le parezca todo tan normal. Le sigan apoyando entusiastamente. "es que tiene unos ojitos tan bonitos", como dicen los niñas; "o es que me ha ido tan bien", como defiende la el Uribato III el industrial neoyorquino, Julio Mario Santo Domingo. ¿Estaremos todos tan untados? ¿Tan asustados? ¿Tan millonarios? o ¿tan idiotizados?

Nota Tónica
Les recomiendo la feria de cristianos carismáticos. Entre las muchas atracciones que ofrece, incluyendo confesiones presidenciales, se encuentra un punto de venta de la tienda de artesanías Salvarte. Los recursos allí recogidos se destinarán a la campaña "Adelante, presidente, que ya vamos llegando"

Los idiotas

2007-01-16T10:58:00.000-05:00

Definitivamente El Tiempo es el periódico de los colombianos. No cabe duda de eso cuando uno lee un titular como el de hoy –en la edición impresa- sobre el partido de la selección Sub-20: “Hoy, Sub-20 no tiene que ganar. Si pierde 3-0, clasifica” apenas lo vi a mi cabeza vinieron instantes inolvidables de otros dos arranques de pasional optimismo: la tragedia de Londrina, cuando una muy confiada selección preolímpica fue eliminada por Brasil, pese a que la prensa de aquel entonces se ufanaba de que el equipo nacional podía caer hasta por 5-0. Eso, claro, no era una goleada suficiente para revalidar la colombianidad de que si no la cagamos a la entrada la cagamos a la salida y ¡saz!, nos metieron 9 y nos mandaron pa’ la casa. O los delirios triunfalistas de las semanas previas al Mundial USA 94. Un cartagenero me contaba en estos días –explicándome porqué no veía los partidos de la selección- que había perdido 500 mil pesos apostandole al campeonato de los dirigidos por Hernán Dario Gómez. No fue el único, un amigo suyo perdió la casa y otro unas reses.
El optimismo del colombiano es instintivo, produce un grado de exitación que desborda el sentido de las proporciones. Por eso si una edición en italiano de Vanity Fair alaba a la capital, sale El Tiempo, con esa objetividad tan propia, a decir que fue la Vanity Fair a secas, haciendo creer al incauto que no lee más que el titular, que fue la gringa que vende millones de ejemplares alrededor del mundo y no la italiana que vende unas muchísimas menos. O decir que el Golden Globle que se ganó la hispana América Ferrer, por su papel, en la versión gringa de Betty, la fea, es un logro de Colombia. Incluso el otro, que se gano Fernando Gaitán es un logro de él solito. ¿O es que cuantos de ustedes le ayudaron con los libretos? Y por ahí derecha están todas esas bobadas insulsas de la “nuestra Shakira” o “el Inter de Iván Ramiro Córdoba”. Como decía Eduardo Arias en estos días, “¿Cuándo se enriqueció tanto como para comprarselo a Massimo Moratt?”
O las expresiones bobaliconas que en vez de halagar ridiculizan: el baleado director técnico Luis Fernando Montoya, el campeón de la vida. ¿Campeón? Ese señor es una victima de esta colombianidad brutal, desalmada y desagradecida. El no ganó, el perdió. Perdió su movilidad, perdió una carrera brillante, perdió mucha plata. De consuelo le queda ese título ridículo de campeón de la vida.
O Juanes de la Paz. En serio: ¿qué fue lo qué hizo Juanes por la paz? ¿Cuántas minas ha desenterrado? O es que esa bobada solo tiene que ver con el hecho de haber ido a tocarles su música detestable a los burócratas de la Unión Europea. Si por eso se logrará la paz de Colombia, “nuestra Shakira” hizo más tocando para todo el mundo durante la ceremonia de la final del Mundial.
Y es que cada semana las páginas de nuestro único periódico están más llenas de victorias morales y pajazos mentales. Y después algún astuto extranjero pregunta ¿qué raro, cómo los colombianos son los más felices del mundo en medio de la guerra y la desigualdad en la que viven? Por eso. Porque viven engañados con esos logros de mentiras y esas conquistas apócrifas. Porque necesitan cualquier cachito luz para aferrarse. Un palo en medio de un río turbulento que los haga seguir seguros. Una oración o un discurso. Y por eso, nos pasa la que nos pasa. Póngale la firma que por pensar así, esta noche a la selección le meten cuatro.

Nota Tónica

- De una vez: el que me diga que Juanes hace más que yo por Colombia tiene razón en una sola cosa: yo no hago nada por Colombia, excepto padecerla.
- El que me diga que en vez de criticar me ponga a trabajar por el país, le recomiendo que haga exactamente lo mismo: a lo mejor logra salir en las sociales de Jet-Set o en los personajes del año de D'artagnan.

Una bomba de tiempo

2007-01-13T17:10:00.000-05:00

Escribo esto desde Cartagena de Indias. La capital alterna de Colombia durante estos días de vacaciones. Capital alterna porque aquí vienen a descansar todos los miembros de la oligarquía colombiana y sus payasos: actrices, cantantes, escritores, artistas, modelitos, prepagos... Entonces uno en cualquier esquina ve a Cabas y en la otra le da la mano a uno el nefasto Ernesto Samper. O se topa en el lobi del hotel con Ana Catalina Torres y en la Plaza de Santo Domingo le toca en la mesa de al lado al terrible Fabio Echeverri Correa.
Y ve uno muchas cosas en Cartagena. De las buenas y de las malas. Buenas como una plaza abarrotada de gente oyendo música clásica a eso de las 11 de la noche. O malas como que los dueños de los costosos restaurantes del centro histórico se crean los dueños del espacio público y la policía en vez de proteger a la ciudadanía del abusivo, se planten al frente del restaurante cual porteros, alejando a la chusma fétida que amenaza con invadir el lugar.
Pero si hay algo en Cartagena más visible que en cualquier otro lado del país es el contraste entre la opulencia de una minoría cada vez más minoría y la miseria de casi todos los demás. Ese contraste parece ser obviado por todos los que vienen a la ciudad en vacaciones –yo vine a trabajar, por si las dudas- gracias a la eficiente labor de la policía en estrujar a los pobre lejos de allí. Entonces uno ve a la policía turística arriando a los miserables que vienen a recoger las sobras de las mesas de los extranjeros y colombianos que se pueden dar el lujo de pagar los precios de esos restaurantes por toda la ciudad. Pero ninguno se le planta a uno de esos monachos bonitos cuando mete su explorer en contravía o cuando cuadra el mercedez en medio de una plaza mientras se toma una de Buchanan. A ellos nadie les dice nada.
Recuerda entonces uno que el merito que se auto elogia este gobierno es el de permitir que la gente pueda viajar y disfrutar de temporadas de descanso en algún lugar del país. Pero viendo uno ya como es la cosa en la práctica cae en la cuenta de que este gobierno no promueve una seguridad democrática sino una seguridad privada. Y es por eso que la policía y el ejército están al servicio unos de los ricos y los otros de los gringos. Y que todas las maravillas que dice haber producido ese ejercicio de gobierno no son más que una farsa para perpetuar los privilegios de unos a costa de la miseria de otros. Si parece un lugar común o una inquina injustificada. Pero es así. Y cuando los ricos bogotanos vuelven a sus casas en la sabana o a sus apartamentos en los cerros orientales, los negros pobres y pobres a secas se quedan aquí en una ciudad que toma un cariz fantasmal. Se pregunta uno, entonces, de qué viven el resto del año esa cantidad exorbitante y creciente de miserables.
Así que la cara bella de ciudad moderna, integrada y cosmopolita da paso inexorablemente a la de una vieja ajada y pobrísima, con un montón de muchachitos hambrientos. Y si eso pasa en la Cartagena, lugar al que todos los que toman las decisiones van al menos una vez al año, y les sigue importando un pito, cómo porqué se van a preocupar por los indígenas que se mueren de hambre expulsados por la guerra allá lejos, en el Putumayo.

Todo tiene su final -y al 2006 ya le llego

2006-12-31T17:02:00.000-05:00

A la media noche de hoy: un soldado del ejército etiope prendera el último cigarrillo que le queda, a las afueras de Mogadiscio, capital somalí a la que las tropas de las que hace parte entraron sin ninguna resistencia. Una mujer iraquí verá en la televisión jordana las imágenes de la ejecución de su padre, ahorcado por crímenes contra su propio pueblo. Una negra regordeta de Lousiana rezará alguna vieja oración para que su dios preserve vivo a su hijo, un marine desplegado en Basora. En el Norte de Santander colombiano una familia campesina temerá que la noche, y de paso el año, terminen con una nueva incursión de los paramilitares emergentes. En Cuba una jinetera de diecisiete años tendrá que salir a buscar clientes en el malecón de La Habana, esperando a ver si Fidel se muere pronto o se puede largar rápido de esa isla que se diluye bajo la égida del viejo malo ese –y ahora de su hermano-. Y así. Infinidad de postales que no coinciden en nada con el derroche de positivismo que se respira en otros muchos lugares. El mundo contrastado a una hora determinada. ¿En serio cree que algo de esto vaya a cambiar solo por un digito más en la fecha? No. Seguramente usted no es tan idiota. Pero necesita –necesitamos- creer que cerramos un ciclo. Que tenemos una oportunidad nueva de hacer las cosas bien. Al menos un 70% de los colombianos creen que el año entretente será mejor. Lo dudo. Todo tiende a empeorar inexorablemente. Aquí y en todas partes. ¿Que queda entonces? Tal vez solo esperar. Tomar un buen libro, ver una película que lo estremezca, hacer el amor, comer su plato favorito, montar en bicicleta mientras su perro sale a pasear, darle un beso a su mamá e irse a la cama con la intima fe de que sólo así, con esas pequeñas alegrías, con esos limitados sobresaltos de la rutina, se puede experimentar lo más parecido a la –fugaz- felicidad.

Cosas que se olvidan

2006-12-26T17:48:00.000-05:00

Yo se que por estos días todos estamos borrachos, o enguayabados o con ganas de beber hasta perder la conciencia. Pero no por eso uno debe dejar de pasar perlas que de cuando en cuando aparecen en la prensa.
Por estos días el representante de los ganaderos, un tal José Felix Lafourie, ha salido a reconocer públicamente la vinculación de sus representados con en el paramilitarismo. Pero no porque estén arrepentidos, sino porque parece que algunas verdades se van a empezar a saber y habrá quienes osen cuestionar lo que él llama “el derecho a aplicar el ejercicio de la legítima defensa”. O sea que los crímenes de los paramilitares, que sirven para hacer una película de terror que asuste a Freddy Kruger, no son delitos sino que fueron una obligación y lo hicieron solo para defenderse. ¿Pero defenderse por qué? Dice este señor que porque “los ganaderos son un sector vulnerable”. ¿Vulnerables los ganaderos? Eso es algo así de absurdo como decir que Paris Hilton está así de flaca porque no tiene plata para comer bien. Y es que si hay un sector que en muchas regiones del país –justo aquellas en las que existieron los más poderosos bloques paramilitares- han detentado TODO el poder por decenios, por siglos, han sido los ganaderos. ¿Es vulnerable un señor que tiene mucho billete, muchos empleados que hacen cosas por él, que tiene algún familiar que es alcalde y un primo que es senador? Literalmente son señores que han mangoneado el país rural como se les ha antojado y ahora nos salen con que son vulnerables. Pobrecitos.
Claro que son vulnerables. Pero por ambiciosos y por tacaños. ¡Sabe usted cuánto paga de impuestos una finca ganadera inmensa, digamos, así como El Ubérrimo? Yo no se la cifra, pero le puedo asegurar que es una fracción ínfima de lo que paga usted por la casa o el apartamento en el que vive en cualquier ciudad del país. Porque el poder que detentan los ganaderos lo han usado sobre todo para no pagar los impuestos que deberían pagar. Esa es una verdad que olvida el señor Lafourie y que podría ayudarle a entender porqué en los 80, cuando el sitúa la irrupción del paramilitarismo, había en las regiones ganaderas tanto abandono estatal que ellos rellenaron apunta de matones. No había Estado porque ellos no pagaban –y no pagan aún- lo que cuesta tener Estado: policías, escuelas, hospitales y lo poco que hay se lo roban su hermano alcalde o su primo senador. Así que no solo los ganaderos que representa el señor Lafourie –y a los que pertenece el dueño de El Ubérrimo- deben asumir su culpa por los efectos de su defensa legítima sino que deberían pagar lo que le deben al país por todos estos años de irresponsabilidad fiscal. Así, a lo mejor, a los hijos del señor Lafourie no les toca hacer como a él, quien para no meterse a la guerra –como Jorge 40 o Simón Trinidad, sus condiscípulos y amigos- le toco “salir corriendo para Bogotá- donde la gente evade menos impuestos.

Aclaración: No pongo el texto de la entrevista en la que me base, que sale en Cambio, porque en esa revista ya se fueron de vacaciones y no colgaron la última edición en Internet. Deben estar borrachos.

Solidaridad con el Exito -y todos los almacenes de cadena

2006-12-05T16:07:00.000-05:00

Parece que se está volviendo una mañita de todos ellos, los empresarios. Ayer luego de pagar el mercado de cada mes en el Éxito, un muchacho sonriente se acerco y comenzo empacar. Poco antes de terminar, nos paso una boleta en la que explica cómo funciona su trabajo. Resulta que hacen parte de una cooperativa y sus ingresos dependen de los aportes voluntarios de cada uno de los compradores del supermercado. "De eso dependen mis estudios". No hay ningún problema, y le di 2000 pesos.
Pero la situación me puso a pensar: ¿de cuándo acá es uno el que paga el sueldo del personal de una multimillonaria corporación como el Éxito? Porque el funcionario que le empaca a uno el mercado es como parte del combo, ¿no? Digo: con el mercado que uno paga supone que al Éxito le alcanza para cubrir los sueldos de sus celadores, cajeros, aparcadores y todo lo demás. O es que mañana, en esta fiebre de desregularización laboral, también el celador nos va a decir que la manutención de su familia depende de nuestro aporte y del aporte, nuestra seguridad dentro del almancen.
Será carepalo el Éxito -y todos los almacenes de cadena nacionales o extranjeros- como para decir que no, que eso no es un abuso con sus empleados y sus clientes, sino que se trata de un ingenioso programa de responsabilidad social corporativa como a todas las empresas les ha dado por llamar a las migajas que le botan a la creciente masa de pobres de este país.
Será que lo que a mi me parece un abuso laboral es de verdad una obra de filantropia digna de ese ícono de la caridad crisitiana que es la Madre Teresa de Calcutá.
¿Será que nos están tumbando, Echeverry?

Ciudades

2006-11-28T11:59:00.000-05:00

Los bogotanos, a fuerza de estarnos alimentando el ego metropolitano a cada rato, hemos terminado por aceptar que nuestra ciudad es la recontrachimba. Ayudan de vez en cuando los extranjeros con esas nominaciones subitamente importantes como la Mejor Ciudad del Mundo. Y semejante convencimiento está provocando un efecto nefasto: se nos olvida que una ciudad no es una construcción finalizada y que cada patanada de cualquiera de nosotros cuenta.
Así que hoy nuestra recontrachimba ciudad está dando muestras de agotamiento. De crisis. Vea como todos los buseteros y la mayoría de los taxistas simplemente se limpian el culo con la cebra que tanto mimo nos costo aprender a respetar. Vea como cualquier escolta cree que las leyes del tránsito son un mecanismo para eximirlos a ellos y no la única alternativa de los civiles para contener su brutalidad.
Vea como la ciudad del alcalde social está llena de niños pidiendo monedas en la calle al punto de que va tocar invertir en vias para no perder la capacidad de absorverlos a todos y darle a cada uno su esquina.
Vea como los avaros constructores nos están llenando de rumbeadoros, edificios gigantes a costa de casas de conservación, puteaderos, centros comericiales.
Vea como está la malla vial para la que no hay un peso, pero sí hay para ajustarles en 2000 millones los sueldos a los concejales. Porque es que vaya y venga que el alcalde solo sea mediocre. El mundo está lleno de alcaldes mediocres. Aparte de todo es cobarde y corrupto.
Uno pensaría que el consuelo es que apenas le queda un año para seguir heciendo nada. Pero no soy tan optimista. La verdad es que le queda todo ese tiempo para desandar lo andado.

"Se buscan mujeres bonitas y complacientes"

2006-11-07T11:46:00.000-05:00

La verdad es que no los culpo. El nivel del campeonato de fútbol colombiano es vergonzoso. Y a lo mejor por eso a la redacción de deportes del Canal Caracol se le ocurrió la idea de meterle carnita a la sección. A falta de unos buenos análisis, crónicas y entrevistas, que tanto aburren a la gente, metámosle tetas y culos que eso es lo que vende. Así, al pobre viejo verde de Javier Hernández Bonett no le toca robar minuticos a las niñas de la sección de ‘entretenimiento’ para morbosearselas antes de darle paso a las noticias del “Otro Mundo”. Ese, se me antoja a mí, es el origen del concurso la Reina de los Estadios, la última genialidad del canal Caracol.
Lo venden, los muy descarados, como un homenaje a las más lindas asistentes al fútbol. ¿Y el criterio? La que más teta muestre, la que se deje hacer la toma más ‘sesi’ por parte de esos maestros de la estética que son los camarógrafos regionales de los noticieros. Mejor dicho: la institucionalización de la silbada de ruso de obra después del picado del almuerzo. Todo un aporte a la cultura nacional de la que ese canal se declara baluarte.
Es la misma lógica que pone a Lina Marulanda, y esa otra modelito de cuyo nombre no me acuerdo, a criticar a las reinas mostrando la mitad de su pechonalidad en medio del jacuzzi de un hotel en Cartagena. Como se les nota la preocupación a los directivos del Canal Caracol por los ‘antivalores’ asociados a las cirugías en las glándulas mamarias, causa de la que se convirtieron en adalides cuando de promocionar su novela se trataba.
Y está el reinado. O los muchos que hay, porque a la larga todos son idénticos y tienen el mismo propósito: lucir como reses las mejores cirugías de nuestros multimillonarios médicos estéticos. ¿Todavía hay alguien –a excepción de los que viven de eso- a quién de verás le importe si la que gana es de Antioquia o del Valle? ¿En serio, joven colombiana, usted se siente representada en una de esas niñas que dicen admirar a la bruja de Calcuta y preferir la música de CD? Póngase la mano en el considere: ¿Se justifica en un país con los problemas de Colombia tener un reinado de belleza y darle semejante despliegue y atención? Digo: ¿No estaría mejor desperdiciada esa plata en un concurso de croché, por ejemplo, transmitido por la televisión nacional? El croché también genera empleo.
Porque si las mujeres colombianas le hacen el juego a este tratamiento que le dan los medios a su papel en la sociedad, entonces uno teme que Fernando Samenzato, el directivo de Fox que promociona el concurso La Chica FX en medio de su descaro, hasta razón tiene : “lamentablemente las mujeres tendrán que convivir con el machismo durante mucho tiempo”.

La Nota Tónica
Pretty Girls Make Graves-The Smiths

¿Next Generation?

2006-10-31T10:22:00.000-05:00

Yo solo espero que la razón, que con la ambición es lo que nos diferencia del resto de especies, nos sirva para comprender esto:

- “Para hacer algo contra el calentamiento global se necesitará invertir el 1% del PIB Mundial. Pero si no se hace nada, costaría entre el 5 y el 20%”, El Tiempo, Bogotá. 31 de octubre de 2003.

Y esto.

“A report commissioned by the government predicted apocalyptic effects from climate change, including droughts, flooding, famine, skyrocketing malaria rates and the extinction of many animal species during the current generation if changes are not made soon”. The New York Times. 31 de octubre de 2006.

Y ojalá, que entendamos pronto.

La Nota Tónica
A Warm Place - Nine Inch Nails

A ver quién gana

2006-10-30T17:15:00.000-05:00

A veces solo era aburrimiento o la frustración de la rutina, si es que tales cosas pueden diferenciarse. Pero esta vez Ji se levantaba con un deseo en mente y con un dolor en el cóccix. El deseo de no volverse a levantar y el agudo dolor de no poder seguir acostado. El deseo de quedarse allí en medio del calor de las cobijas y la molestia aguda tras 48 horas en la cama, apenas interrumpidos por sus idas al baño y las esporádicas visitas a la despensa.
Las persianas permanecían cerradas desde el viernes a las 6 de la tarde, hora en la que llego del trabajo. Había bajado los tacos de la luz para evitar la tentación de prender la televisión o la radio. No era necesario desconectar el teléfono, al fin y al cabo, nadie nunca llamaba. Había comprado una caja de pizza extragrande, un botellón de agua mineral y un pollo frito al estilo americano.
Se metió debajo de las cobijas y lo primero que hizo fue llorar. Era 27 de octubre, justo el día de su cumpleaños número 25 y la fecha en la que el resto de la ciudad iba a celebrar la noche de Halloween. Lloró por cerca de dos horas. Hasta que cayó en la cuenta de que es imposible dormir al mismo tiempo que se está poseso por la rabia.
En su mesa de noche había un vaso con valeriana, que se tomó de un solo sorbo. Sus propiedades sedativas e hipnóticas hicieron efecto a las 11 de la noche en punto. Menos de 25 minutos antes de la hora que el registro de la Clínica daba como la de su advenimiento al mundo.
Se despertó el sábado. Y volvió a su propósito inicial. No pensar en nada. Se olvido de su elocuente soledad, de su profunda frustración, del hecho cruel de tener un sueldo pero no en qué gastarlo, del estricto horario de su oficina, de la indiferencia de su jefe, de la inutilidad de su trabajo, de sus pocas posibilidades de darle un vuelco a su vida, de su madre muerta, de su padre desconocido, de su cachorro arrollado por un taxi 10 días después de comprado, de la gotera del baño, del descuido de la cocina, de la lluvia que caía pesadamente sobre la ciudad, de la amenaza del cambio climático…
Al cabo de un rato, se dio cuenta que su esfuerzo por eliminar temas en los cuales pensar se estaba volviendo justamente en una barrera para cumplir con el plan trazado. Repitió 10 veces, como un mantra, “No quiero pensar en nada”.
Y se imagino la nada como una bola negra en medio de la bruma. Una bola inmensa que descansaba al borde de una carretera en declive a unos metros de él. Y entonces vio que la bola comenzaba a caer en dirección a su humanidad. Pensó que debía correr.
“Mierda, estoy pensando otra vez”, se reprochó realmente enojado. Se tomó la cabeza, y se rasguñó la cara hasta que no soportó más el dolor. Fue al baño se lavó y tomó más valeriana. Mucha más. Eran las 5:45 p.m. de tarde de un sábado gris.
Esta vez no fue tan fácil conciliar el sueño. Se preguntó si tal vez no era buen momento de abandonar su misión. Otra vez. O cambiarla a fin de ver alguna realización. Se sintió genuinamente inteligente cuando llego a la conclusión de que el problema no es dejar de pensar, sino pensar en cosas terribles. Busco afanosamente en su memoria un momento feliz. El adormilamiento de la valeriana lo tomó por sorpresa antes de encontrar uno.
(“Algunos estudios clínicos han demostrado que 300-600 mg de Valeriana reducen el tiempo de latencia del sueño y mejora la calidad del mismo”.)
Efectivamente. Durmió profundamente. Lo despertó el hambre a las 3 de la mañana del domingo. Se comió medio pollo frito estilo americano. Bebió algo más de tres litros de agua. Volvió a su inútil búsqueda en la memoria y resolvió, cansado, una hora después, echar mano de material gráfico. 365 días antes había quemado todo su álbum familiar.
Aquella vez no optó por el ácido valérico y los valepotriatos, sino por el alcohol.
Ebrió, protagonizo uno de sus días más vergonzosos, cuando decidió salir desnudo al balcón y prenderle fuego al arrume de fotografías con las que se había torturado todo el fin de semana.
Por primera vez en mucho tiempo, Ji sintió la necesidad de persistir. De dar la lucha contra las circunstancias adversas, y encontrar un retazo de su pasado. Fue inútil. Vencido, derrotado, en posición fetal, se quedo dormido. Al amanecer del lunes, el dolor le volvió a ganar al deseo. Se levantó antes de las 7 mañana. Tenía justo tiempo para prepararse un desayuno y volver al trabajo. Al menos, se dijo, era un fin de semana menos en el cual pensar.

Nota Tónica
No Rain-Blind Melon

El diablo que hay en tí

2006-10-24T15:51:00.000-05:00

La reflexión surgió esta mañana en medio de mi conversación matutina con el viejo Juan Ca. El punto es que al igual que a los antiaborto, a los partidarios de la penalización de la droga o a los que están en contra de las relaciones gay, debe haber algo que a uno le provoque tal disgusto como para prohibírselo a los demás.
Así, estrictamente, no lo afecte a uno en lo más mínimo.
Aceptémoslo: por más liberal que uno sea, no le cae en gracia que la gente se orine contra los árboles, se saque los mocos en público o se corte la uña en el bus.
No es una discusión moral.
Tampoco se puede alegar nada distinto a la urbanidad y a las buenas maneras en contra de esos actos. Pero disgusta. Da piedra que el que se le sentó al lado a uno en el bus le de en la mitad de un trancón por comerse una mandarina y unos maicitos. Por mí prohibiría tal dieta en el sistema público de transporte. ¿Pero a razón de qué?
Tendría que ser un dictador. Así, si todo se hiciera a mi manera, por ejemplo, habría mil vainas ante las cuales el discursito de la tolerancia me parece vano. Fútil. Por ejemplo, que haya quien deje prendido su celular en una sala de cine. No basta con el cartelito. Me parece que hace falta algo más disuasivo para no correr con el riesgo de perderse la frase clave de la película ahogada por uno de esos terribles ringtones de moda.
La camiseta sisa y la gente que anda así toda desvirolada mostrandole a uno el oso que habita en su axila. ¿Basta apenas con la mala cara de los demás para que tan horrible moda entre en desuso? Yo hago muy mala cara ante ese espectáculo y nada.
Que la gente llame a saludar a Julito con el ya clásico “Julito no me cuelgue…”: debería tener una implicación mayor que mi solitaria reprobación. Que un rechinar de dientes.
Que las señoras del aseo se ahorren trabajo gastando litros y litros de agua para limpiar las escalinatas de los edificios es algo que no se permitiría bajo una eventual dictadura mía.
En un arranque de preocupación por la salud ajena prohibiría el chin-chin. Ese trago tiene el diablo adentro, para usar una expresión como la de los curas y los conservadores en contra del proyecto de derechos patrimoniales para las parejas gay.
O que la costumbre de echarle cocacola a un whiskey 18 años. Eso mínimo debería dar para carcel.
Y así hay una infinidad de pequeñas molestias por las cuales uno, quizá, estaría dispuesto a convertirse en el prohibicionista que odia. Lo evita, creo, solo el hecho de que uno no se toma tan en serio a sí mismo. Cuando eso deja de pasar corre uno el riesgo de degenerar en una criatura tan dañina como Juan Manuel Santos. Con esa cara de mal genio, como si estuviera a punto de cagarse y no tuviera papel. Pero no por breves segundos, sino por la vida entera y cada vez con más urgencia y menos papel.

Nota Tónica
Desperate But Not Serious-Adam Ant

Aveces (parece) no queda de otra

2006-10-18T16:18:00.000-05:00

Villa del Río es un barrio bogotano de clase media que es como una bisagra entre las localidades Kennedy y Bosa. El barrio tendrá unos veinte años y siempre ha sido muy tranquilo. Posiblemente porque está aislado de los barrios circundantes –unos más agrestes, otros menos- por las barreras naturales del río tunjuelito y el Parque Timiza y las avenidas Ciudad de Cali y Autopista Sur. ¿Se ubicaron?
Villa del Río fue uno de los megaproyectos que adelanto la Organización Luis Carlos Sarmiento Ángulo por allá a comienzos de los ochenta, en pleno furor del UPAC. Y ha vivido las transformaciones propias de todo suburbio de clase media: decadencias y esplendores de acuerdo al ciclo económico del país.
El hecho es que usted probablemente nunca ha escuchado nada de Villa del Río porque es un paraje casi bucólico al sur de la ciudad. Hay hasta vacas y venden leche cruda. El barrio ––en el cual viven mis papás––, ha saltado de pronto a los medios porque la alcaldesa de Bosa decidió que va a tumbar todas las adecuaciones que los vecinos hicieron en los antejardines de sus casas.
Así, de un día para otro. Sin que nadie se haya quejado, ni puesto una tutela, ni pedido la intervención de la alcaldesa, la señora tomó la decisión de tumbar todas las construcciones. Esto implica la destrucción del barrio a punta de retroexcavadoras y la pérdida de millones de pesos que la gente ha invertido con esfuerzo en azoteas, balcones y garajes. Que no le hacen daño a nadie. Salvo a la alcaldesa.
No es asunto de un montón de burgueses de clase media que quieren tener sus plácidos jardines. No. Mucha gente amplio su casa y ahí montó un negocio: una panadería, una tienda, una floristería, un café Internet, un taller de costura, un café. Y nadie se queja. Son negocios de los que depende el ingreso de muchas familias del barrio. Así que si la súper idea de la alcaldesa se materializa, las cifras de desempleo y pobreza si que menos le van a cuadrar al Dane.
Se alega la invasión del espacio público. Sin embargo, en Villa del Río es un placer caminar porque tiene amplios andenes, algunos arborizados. No es como en la 15 a la altura de la 92 o la Avenida Chile donde a usted le toca fijarse de no pisar las mercancías de los cientos de vendedores ambulantes.. No. Hay espacio de sobra para que los viejitos caminen, los perros paseen y los niños jueguen fútbol cuando les da pereza ir al inmenso parque que tienen al occidente del barrio. Insisto, nadie se queja.
La gente, si usted le pregunta, si se queja de las calles rotas, de los atracos, del descuido de los árboles del parque o la demora en las obras complementarias de Transmilenio. Cosas sobre las cuales la alcaldesa no ha dicho ni mú.
La gente de Villa del Río estaba quietica. No le estaba haciendo daño a nadie y nadie se había quejado nunca (bueno, hubo una querella ante el Consejo de Estado hace unos años y la declararon improcedente). Sin embargo, el poder del Estado se va a manifestar en forma de retroexcavadora contra sus casas.
Y ve uno en el periódico: un cura confiesa haber violado un poco de niños y los máximos jerarcas de la Iglesia salen a defenderlo; Chepe Barrera, un paramilitar que se tomó a sangre y fuego el Magdalena, sale libre porque al comisionado se le olvido incluirlo en la lista de elegibles para la Ley de Justicia y Paz; a la banda de secuestradores que se autodenominan ELN les van a pagar para que dejen de cometer ese delito tan temible; los transportadores le maman gallo al alcalde con los 240 mil millones de la chatarrización y a un barrio de gente que no le está haciendo daño a nadie –pues nadie se ha quejado- le va a caer todo el peso de… iba a decir de la ley, pero la verdad es que no hay tal ley que prohiba construir en los antejardines, respetando, andenes y calles.
Por eso le dije esta mañana a mi mamá: “ves, en este país uno tiene que ser un matón, un traqueto, un ladrón o un político corrupto para hacerse respetar”. Mi mamá, que casi nunca le gustan esas frases mías, esta vez no dijo nada.

Nota Tónica
Ghetto Defendant-The Clash

¿Dónde están que no se ven?

2006-10-10T13:18:00.000-05:00

Ahora sí quiero ver a todos los que enfocaron su odio y su verborrea en contra de la piltrafa esa del violador Garavito incitar a la masa en contra del cardenal Rubiano. El sátrapa que ayer salió a defender al confeso pederasta padre Rozo en medio de alaridos de indignación. Dice que tiene pruebas más contundentes que la confesión del pervertido de sotana y los testimonios desgarradores de sus víctimas que todos escuchamos en la radio. ¿Ya las llevó a la Fiscalía? ¿O se supone que debemos creer en ellas como debemos creer que en 7 días dios creó el mundo y que del barro sacó a Adán y Eva?
Hay que ver lo bravito que se puso. No parecía precisamente un pastor de la iglesia que promulga la humildad, el arrepentimiento, la vergüenza y los votos de pobreza. Parecía un nazi o quizás un Vicente Castaño poniéndose por encima de las leyes y de la evidencia. Infalible.
Los periodistas casi tienen que excusarse por preguntarle. Ahí está pintada la cabeza encubridora de ese ejército de depredadores de niños que han caído por infortunio en manos de cualquiera de estos malhechores de faldas negras. Ah, y hablando de malhechores. ¿Dónde está ese narcocura altisonante, Alfonso López Trujillo, defensor de la familia y las buenas costumbres? Yo me pregunto en este país que se escandaliza tan fácil con cuentos de brujos ¿dónde están los patrones de la moral que nos previenen de la debacle que supone el proyecto de seguridad social para las parejas homosexuales? ¿Dónde están los que tienen amenazada de muerte a la abogada que gestionó la demanda para despenalizar el aborto acusándola de acabar con la vida? ¿O los muy indignados ciudadanos que quieren linchar públicamente a Garavito? ¿O los sacerdotes que condenan el uso del condón? Ahí si no, por que todos son cómplices de esa manga de desviados. El domingo estarán toditos en misa rezando y proclamando el mandamiento aquel: “ama a los demás como te amas a ti mismo”. Las víctimas del padre Rozo pueden dar fe de cuánto compromiso existe de Iglesia para dentro con ese postulado.

Nota Tónica
Sin Sin Sin- Robbie Williams

¿Qué todo lo nuevo es mejor?

2006-10-04T16:07:00.000-05:00

Los publicistas y los expertos en mercadeo nos han metido en la cabeza un chip que se activa al ver en los productos -con fondo amarillo y letras rojas la mayor de las veces- la palabra “nuevo”. Es como un talismán del consumidor. Todo lo nuevo es bueno: más eficiente, más barato, más moderno, más elegante.
Yo estoy a favor de la innovación, ni más faltaba. Pero hemos llegado a un nivel de obsesión por la novedad, que todo lo ha vuelto prescindible, fugaz y desechable.
Esta el caso del IPod. El aparato icono de estos días como lo fue el telebolito para los jóvenes de los 70 o el Family para los que crecimos poniendo a Mario Bros a comer hongos.
No soy experto en tecnología, pero tengo un punto de vista como consumidor: ¿para que quiere uno un Ipod?: Almacenar y reproducir música. Si eso es lo que uno quiere -porque puede que todo se reduzca a alardear- la versión que yo tengo del IPod, es más que suficiente. 20 gigas de espacio, pantalla a blanco y negro, nada de imágenes. Debo confesar que hasta hoy no he sentido las irreprimibles ganas de verme alguna película de Steven Seagal en el trayecto de mi casa a la oficina.
Con el agravante de que al aparatito hay que ponerle una concha como si se tratará de una perla: para que no se raye, no se golpe, no le de frío. Pero conozco mucha gente a la que de un día para el otro el aparato les deja de funcionar y ya. Sino sirve ninguna de las fórmulas de reanimación que hay en la página del Apple, la solución es sencillísima: comprar otro.
El prestigio de lo nuevo se traslada a los cambios de dueños. Cuando el Banco Superior fue comprado por el gigante Davivienda los medios se descularon en loas al negocio. Qué que tan bueno, decían. Yo, en cambio, me di cuenta que como usuario del Banco Superior iba a llevar las de perder. El pez grande se come al chico.
Antes para pagar un extracto tenía uno pocas sedes, pero casi siempre ágiles, con todos los cajeros trabajando. Ahora a Davivienda le ha dado por cerrar un montón de oficinas y nos ha atiborrado a sus usuarios, que deben ser como cuatro veces los que tenía el Superior, en las que quedaron, con cajeros malgeniados y desinformados.
La vez pasada tuve que ir por el extracto que me debía llegar a la casa. Van cinco meses en las mismas. Ni siquiera tienen tinta para imprimirlos. Una belleza. “¿No conoce nuestro portal de Internet?”, me pregunta el subdirector de la oficina Andino, con en ese tono de quien le indaga a uno por su familiaridad con el agua tibia. “No hombre, no tengo tiempo. Y cuando tengo, vengo a perderlo con usted tratando de imprimir un extracto”. “Bueno ya mismo le damos su clave”. Regresa al rato, “el informador número 1 lo está esperando para atenderlo”. Y no, estaba ocupado con otra señora que estaba haciendo el mismo reclamo. Pase al dos y la niña me dice que no, que tampoco se puede porque no tengo cuenta de ahorros en Davivienda –afortunadamente-. Vuelvo donde el funcionario que tiene la misma cara de apelotardado del Fiscal Iguarán, y confirma mi sospecha: es un apelotardado. “Ah es que usted no tiene cuenta de ahorros”. Ni modos, cámbiese de banco.
Y está el ejemplo de la revista Gatopardo. Una publicación entrañable que mes a mes he comprado y que durante casi 6 años se gano el mérito de ser la mejor revista en español. ¿Y la han visto ahora que la edita un grupo mexicano? ¡Tiene hasta horóscopo!, una letra grandísima, unas fotos chibisimas y unos temas tediosísimos. Qué se puede esperar, por ejemplo, de una revista que se divide en dos secciones: “agenda pública y agenda privada”. Hágame el favor esos nombres tan pomposos, tomados seguramente de algún seminario de relaciones públicas. Era mejor cuando uno encontraba solo crónicas y reportajes, a secas. Pero nada. Como todo lo anterior no habrá más remedio que suscribirme a TV y Novelas. seguramente, no me decepcionará.

Nota Tónica
Changes- David Bowie

Miranda posando en el patio

2006-09-26T13:23:00.000-05:00

And the winner is...

2006-09-22T10:23:00.000-05:00

Me asalta la duda: ¿Será la Policia? ¿las presentadoras de farándula? ¿el creador de Padres e Hijos? ¿los DJ's de La Mega? ¿Los padres de la patria? ¿los buseteros? ¿Don Jediondo? ¿el jefe de sistemas de la empresa en la que trabajo? ¿la operadora de los taxis los viernes a las 6 de la tarde? ¿El servicio técnico de la EtB? ¿Conavi?...
Con lo que me pasado en las últimas horas quiero agregar dos nominados a la categoría de "Hijosdeputa que me hacen la vida más difícil" a una perra de la oficina de contabilidad y los empleados de Avianca en el aeropuerto de Palonegro de Bucaramanga.
La historia es así: a alguien muy inteligente en este edificio le dió un día porque solamente se pueden pedir anticipos de gastos los martes y los jueves antes de mediodía. Se supone que así el departamento de Contabilidad se iba a organizar. Claro, ellos no entienden que en el trabajo que se hace en esta empresa, uno no puede controlar sus gastos con esa precisión paquidermica con la que ellos lo hacen todo. ¡La vida, señores, no es una hoja de excel!
Pero igual, son las reglas. Ellos son, en últimas, los de la plata, así no sea de ellos.
Desde hace una semana tenía programado un viaje a Bucaramanga. El cliente pagaba todo: hospedaje, pasajes, alimentación.... Todo, menos, mi taxi hasta el aeropuerto Eldorado y el taxi desde el aeropuerto hasta Bucaramanga. Así que pedí un anticipo por 40 mil miserables pesos. Usualmente no lo pido, porque como los conozco prefiero pagar de mi bolsillo y que después -muchos días después- me reembolsen mi platica. Pero como es fin de mes, esta vez sí necesitaba la plata: 40 mil pinches pesos.
Cuando llegue al Palonegro fui al único cajero que hay, que obviamente no podía ser de Conavi, y no había plata. "Bueno, no importa", aqui tengo 20 k para llegar a Bucaramanga. El resto del viaje la pase al gratin. Sin derecho a comprarme una menta.
Y aquí comienza mi feliz experiencia con Avianca. A las 10 de la mañana pedimos que por favor nos adelantarán el vuelo de las 7:20 a las 4:30. Varias llamadas a lo largo del día hasta que al fin nos dijeron que sí. Estabamos en San Gil, a casi 2 horas y media de B/Manga. Llegamos sobre la hora del vuelo, digamos 15 minutos antes, y nos dijeron que no, que ellos no habían confirmado cupo, sino que nos metían en la lista de espera y que el avión ya se había cerrado. El siguiente vuelo, el de las 7:20 solo tenía un cupo -eramos dos personas- a cambio de 21 mil pesos. Ok. Yo me iba en ese. La otra persona tuvo que irse en Aerorepública, a las 6:30. Siendo las 7:20 de la noche, nada que nos llamaban a abordar. 20 minutos más tarde al fin, pero cuando la gente ya estaba toda formadita, nos pidieron volver a nuestras sillas: el avión ya llego pero no podemos ir a Bogotá porque hay mucho tráfico aéreo. ¿Y entonces?: nada," salimos en una hora". Osea a las 8:40 de la noche. Para ese momento yo ya completaba 4 horas en el 'hermoso' aeropuerto de Bucaramanga.
El vuelo salió muy a las 9:35 de la noche. 5 horas y 15 en espera. Y cuando llego al puente aéreo a mirar el saldo de mi cuenta para pagar el taxi hasta a mi casa: !oh sorpresa! no hay dinero. No consignaron. Nunca consignaron. La estúpida de contabilidad no pudo hacer un trámite tan sencillo como consignar un dinero en una cuenta. No hablo de millones, no: 40 mil pesos.
Así que a las 10:30 de la noche, solo y sin un peso ni en el bolisllo ni en la cuenta, me tocó llamar a mi papá a ver si me pagaba el taxi... o dormir en el puente aéreo.
Son las 11:02 minutos de la mañana, acabo de revisar mi cuenta, y todavía no han consignado. A la idiota esa le escribi esta mañana pidiéndole con cuántas semanas, meses, años o lustros toca pedir un anticipo para la próxima. Tampoco ha podido contestar.
Así que, al menos hoy, ni la inútil y corrupta policía, ni las babosas presentadoras de farándula, ni el infame creador de Padres e Hijos, ni los repetitivos y 'chistosos' DJ's de La Mega, ni los ladrones del senado, ni las bestias que van al volante de buses y busetas. ni el 'simpático' Don Jediondo, ni el dictador jefe de sistemas, ni la desconcertada operadora de los taxis, ni los incapaces del servicio técnico de la EtB o los choros de Conavi, pueden superar a la Perra de Contabilidad en la lucha por el premio al Hijodeputa que me hace la vida más difícil...
Por favor, un merecídisimo aplauso.

Nota tónica
Hungry Like The Wolf-Duran Duran

Cualquier parecido con la realidad...

2006-09-12T09:59:00.000-05:00

El fiscal adjunto Félix Chacaltana Saldívar es un personaje lúgubre, preso de sus recuerdos y la frustración. Comisionado a la ciudad de Ayacucho, pleno corazón de la cultura indígena peruana, asiste desconcertado a una serie de asesinatos brutales que lo horrorizan y le remueven su pasado.
La historia de Abril Rojo transcurre en los estertores del segundo gobierno de Alberto Fujimori y en plena Semana Santa.
Se supone, todos suponen, que Sendero Luminoso, el sangriento grupo maoísta que lideraba Abimael Guzmán, “Presidente Gonzalo”, ha sido finalmente reducido y que el país está libre de la infesta terrorista.
No obstante, no todo es calma en esa devota ciudad peruana. Y el Fiscal distrital adjunto, Félix Chacaltana Saldívar, parece ser el único que se da cuenta. Ayacucho está aún bajo un período especial de gobierno militar que ha permitido esconder bajo la alfombra las violaciones a los derechos humanos en los que incurrieron las Fuerzas Armadas del Perú en medio de la lucha contra Sendero.
Un ambiente enrarecido también por los rituales indígenas que se hacen al margen de la celebración católica es la esencia del thiller policiaco con el cual el escritor Santiago Rocangliolo se ganó el premio Alfaguara de Novela este año.
La atmósfera que construye, confiesa Roncagliolo en el epílogo del libro, está basada en la realidad. Las celebraciones sincréticas, la obsesión terrorista de Sendero Luminoso, la brutalidad de los militares, la ineficiencia del sistema judicial y de todos “los canales interinstitucionales” revelan en el fondo la precariedad de nuestros países, la fragilidad de nuestras ilusiones, y cómo una guerra prolongada socava la confianza de la gente.
La narración, detallada, precisa, se intercala con el lenguaje habitual de los peritajes que escribe inútil pero permanentemente el fiscal distrital adjunto, Félix Chacaltana Saldívar.
Es tanta la locura debajo de esa sombra de ocultamiento que el propio fiscal termina preso de ella: como cómplice, como victimario, como victima; redondeando ese círculo vicioso de violencia al que parecen estar condenados todos los que se involucraron en algún momento en La Guerra.
Abril Rojo tiene el defecto de que su desenlace se anticipa como 30 páginas antes del punto final, por lo cual el autor tiene que recurrir a todos los recursos posibles para desenredar los ovillos que dejo tirados en el camino. Pero es un detalle menor.
Da un tanto de pavor las muchas coincidencias de lo que paso en el Perú hace un lustro con lo que ocurre en estas tierras en la actualidad. Pero es ficción. En el fondo, uno guarda la convicción de que todo no es más que un ejercicio literario. No pasará lo mismo cuándo se escriban aquí las novelas del período Uribe. ¿Cierto?

La Nota Tónica
Judgment Night (feat. Tool)-Rage Against The Machine

Recomendación

2006-09-07T19:04:00.000-05:00

Hace rato no me enganchaba con una serie de televisión tan rápido. Creo que desde la primera temporada de Cold Case. Ayer, mientras llegaba Angélica al apartamento, me puse a canaliar y me encontré con Love Monkeys. Es acerca del competitivo mundo de la música en Nueva York. El personaje central es un promotor musical y sus amigos. La serie se basa en una premisa que comparto totalmente. “Every life has its own soundtrack”. Claro, la música es cuestión de gustos, pero la selección de la música en esta serie es exquisita. Algo intemedio entre Garage e Indie, especialmente grupitos nuevos que ya empiezan a descollar como She Wants Revenge. Me gustaron mucho los libretos: dialogos fluidos con unas frases contundentes y observaciones cotidianas muy ingeniosas, pero sin mucha prefabricación.
Como curiosidad, la serie marca el regreso de Jason Presley, el ya clásico noventero que interpretó a Brandon en Bervely Hills 90210. Esta vez interpreta el papel de un médico que combate a diario la monotonía de su matrimonio.
Así mismo hay una pareja gay que analiza la complejidad y al mismo tiempo la sencillez de este tipo de relaciones amorosas, el prejuicio, el miedo al rechazo y la dificultad del compromiso.
Este análisis es apenas del capítulo de ayer. La pasan en Sony, a las 8 de la noche. Se las recomiendo.

Pendejadas

2006-09-05T11:21:00.000-05:00

Ok. Muy buen trabajo: confirmaron que los restos hallados en una finca de su familia pertenecen a Carlos Castaño. ¿Y qué? Digo: ¿A quién le importa si está muerto o no? Desde su desaparición se suponía que no hacia parte de las AUC o que se había entregado a los EU o que estaba refugiado en Israel. El hecho era que Carlos Castaño era un prófugo de la justicia y ya. Como cientos de miles de prófugos de la justicia: los que se robaron mi apartamento hace un mes, el violador de una niña de 13 años que ahora pide abortar o Vicente, el Castaño que asesino a Carlos.
No se cuánto valga la exploración y el examen forense para determinar que esos restos eran los de Castaño. Digamos que cien millones. ¿No hubiese sido más útil invertir esos 100 millones en capturar a Vicente? ¿O a los que se robaron mi apartamento o al que violó a la niña que desea abortar? O en una escuelita o en una biblioteca o en cámaras de seguridad en las esquinas más peligrosas de cualquier ciudad del país.
Me resulta incomprensible tanto esfuerzo y alharaca para saber algo que a nadie debería importarle. Si Carlos Castaño estaba vivo o muerto sería un problema de sus deudos que tienen todo el derecho a saberlo, pero dado que él que lo mató fue su hermano y está enterrado en una de sus fincas pues el tema se reduce a una consideración familiar ¿No? ¿Por qué no buscan más bien a las víctimas de Castaño? ¿Por qué en Colombia importa más la suerte del asesino, del violador, del atracador, del político corrupto y no la de sus víctimas? ¿Por qué no usar ese dinero, ese conocimiento y ese tiempo, para saber dónde están los 20.000 desaparecidos que hay en el país? Colombia ha sido condenada por cortes internacionales más de seis veces precisamente por no esclarecer crímenes como esos cometidos por Castaño y sus secuaces. Cada sentencia le cuesta a ud. y a mí casi 4 millones de dólares. ¿No estarían mejor invertidos en escuelas, hospitales, parques, bibliotecas…?
En el fondo este hecho es una demostración de algo típicamente colombiano: las discusiones y las acciones inútiles. Buscar a Castaño, cuya suerte debería tenernos sin cuidado, o proponer en el concejo de Bogotá un acuerdo para que la gente no diga groserías en público. Lo dice un concejal que cobra millones por proponer esa soberana estupidez, por bajarse los calzones en público y por plagiar del Rincóndelvago.com una ponencia. Ayer le increpaban en La Luciérnaga por perder el tiempo y hacernos perder el tiempo en eso en vez de resolver el tema de los buses contaminantes, por ejemplo. O más aún: que no haga nada. Que simplemente cobre y me ahorre a mí la furia de escucharlo en la radio explicar porqué es malo para la convivencia ciudadana decir hijueputa en un estadio.
Mientras tanto violan niños, matan un diseñador que había denunciado amenazas contra su vida, se roban mi apartamento y el Fiscal sale muy orondo con cara de misión cumplida. Ah bueno, chévere, un Castaño menos ¿y qué?

Notá Tónica
Why Don't You Get a Job?-Offspring

Esos saludos y esos aplausos

2006-09-01T11:45:00.000-05:00

Es como una especie de impuesto moral. No puedo dejar de sentirme como un insensible de mierda, pero que le hago: me fastidian profundamente las formas que uno tiene que adoptar porque alguien resolvió subirse a trabajar a un bus “y no robar en cualquier esquina”. Entonces a cambio de esa amable concesión, usted tiene la obligación de saludar hasta a los mimos que hablan, aplaudir cada vez que cantan una canción de las que uno está exhausto de oír en la radio, o sacar los últimos 200 que le quedan porque “una moneda no enriquece ni empobrece a nadie”. Y uno entiende que la injusticia social y la marginación y la indigencia son una lacra y que por conseguir la comida del día y la dormida de la noche la gente tiene derecho a hacer lo que sea. Entiende uno que incluso eso es preferible a que se metan de atracadores. Pero también es un chantaje ante el cual cada vez hay menos posibilidades de negarse. Es como uno de esos costos extra que uno paga por vivir aquí.

Nota Tónica
Say Hello To The Angels-Interpol

¿A qué juega César Mauricio Velásquez?

2006-08-30T11:27:00.000-05:00

El presidente del círculo de periodistas de Bogotá pasa de agache ante la polémica por la publicación de unas fotos de Alejandra Azcárate de una adaptación del cuadro "La Última Cena" por parte de la revista Soho.
No defiende -que supondría uno, es su trabajo- la libertad de expresión y la pluralidad necesaria en una sociedad democrática. Por el contrario: cuando el proceso ya salió descartando méritos para semejante querella tan absurda, sale amparado en un tribunal de ética a regañar veladamente a la revista.
César Mauricio Velásquez, que también es decano de comunicación de la ultracatólica Universidad de La Sabana y miembro de una de las tantas comisiones de paz que hay en este país en guerra, no parece ser un tipo serio.
No parece auténtico. Es uno de esos mandaderos de ocasión. Un portavoz con cara afable de algunos de los intereses más retrógrados que pretenden gobernar este país. Será académico muy serio, buen padre de familia, afamado periodista, pero no puede ser el presidente del CPB.
Claramente sus criterios están fundados en las convicciones religiosas del grupo al que pertenece: el Opus-Dei.
Muchas de las convicciones del Opus-Dei son contrarias a la democracia. Como por ejemplo expoliar públicamente por medio de la ex comunión a médicos que cumplen con la ley y le practican un aborto a una niña de 11 años que fue violada por su padrastro. O pretender que en aras de la protección de culto se prohíba a los artistas y escritores abordar el misterio religioso desde el punto de vista que se les de la gana. Como tenemos todos el derecho a hacerlo.
El señor Velásquez debería fundar una agremiación que se llame Círculo de Periodistas Católicos y desde allí promover y defender las ideas que se le vengan en gana.
Pero usar el gremio de periodistas a favor de causas que su comunidad religiosa defiende tan arduamente es un jueguito vil.

Nota Tónica
Dark Messages-Air

Pobres y antojados

2006-08-25T18:23:00.000-05:00

Cruda. Porque qué vaina: la realidad colombiana es cruda. Brutal como la adaptación que presenta el Canal Caracol del libro “Sin tetas no hay paraíso”.
Así como esa niña Catalina debe haber a esta hora miles de niñas con las mismas expectativas, con los mismos sueños y sin ninguna oportunidad de cumplirlos por la vida legal. Así mismo hay otros tantos ‘Titis’ o Cardonas: despiadados empresarios del narcotráfico con ganas de tirarse a una virgencita o de exprimir un par de melones prefabricados para ellos y para todos.
Así es Colombia. Así es mis queridos, así al gobernador de Risaralda le parezca un irrespeto con su tierra llena de gente buena y trabajadora. Así la Comisión de Televisión pida que lo pasen para más tarde. Así es Colombia y no creo que a estas alturas alguno no se haya dado cuenta. Vaya al centro comercial más cercano y verá. Vaya a un restaurante de la zona rosa de cualquier ciudad de este país: hay encontrará a su Catalina y a su Cardona para que lo confirme.
Y la reflexión que viene como un golpe en cada momento que uno ve la serie es que esto es imparable. Quién le va decir a una muchachita que sí, que el estudio si sirve, que terminar el bachillerato es necesario, que eso le sirve para conseguir un buen puesto, para salir adelante, para librarse de las privaciones. Nadie. Porque es mentira. Un porcentaje altísimo de la población colombiana no tiene chance de nada en la vida. Serán para siempre unos “llevados”, como ese grupo de pobres resentidos que aparece minutos antes en el Desafio 20.06.
Pobres. Pobres y resentidos. Y resentidos con razón. Porque uno se entera en la radio que un congresista tiene una asignación mensual de casi 20 millones de pesos mensuales. Pero igual roban y cuando los pillan salen a decir que los periodistas son unos sicarios morales, igualitos a los de las motosierras. Y entonces uno pobre y antojado ve que la vecina por puta tiene todo y yo no tengo sino tareas.
O que el parcerito del colegio ahora es un patrón. Porque si antes los colombianos todos querían ser presidentes ahora todos en el fondo envidiamos al traqueto. El traqueto que come en los mejores restaurantes, que tiene fincas y guacas como las de las FARC en cada apartamento, el que se come a las viejas más buenas, el que tiene los mejores carros y a quien todo el mundo respeta. El putas.
Todo ese resentimiento es producto de una injusticia. Una injusticia obvia pero que todo el mundo justifica o la esconde. Se nos puede ir la vida a todos fumigando los Parques Naturales, cogiendo a 10 o 15 patrones, o penalizando de nuevo la dosis personal con la vana idea de que esto parará lo imparable.

Soundtrack
Don't Stop-The Rolling Stones

Viejo Malo

2006-08-11T16:24:00.000-05:00

Es recurrente ese juego de plantear un nombre o un lugar y contestar con la primera palabra que se viene a la mente. Si el ejemplo fuese Fidel Castro, no tengo duda, sería: dictador.
Un dictador abominable y cruel como todos los dictadores. Lejos de la leyenda que promueven algunos, a mi Fidel me parece el equivalente comunista a aquella otra gran fiera: Augusto Pinochet. A Pinochet sus defensores también le conceden con cinismo y complicidad virtudes metafísicas, cualidades sobrehumanas y le prodigan tanto cariño como a un padre, o, últimamente, como a un abuelo decrépito.
No conozco Cuba, debo aclarar. He hablado con cubanos, pero no creo que ninguno me haya ofrecido una imagen completa del dictador. Así que mi percepción está basada, sobre todo, en fragmentos de realidad.
Aún así: la diáspora cubana que se tomó Miami y los relatos de pobreza que llegan de la Isla son suficientes para desacreditar al impertérrito gobierno de Castro. La represión milimétrica y la corrupción de la cúpula comunista son innegables.
Hechos repudiables, pero mi indignación va por otro lado: la complicidad de un sector importante de la elite intelectual latinoamericana. No basta sino leer los perfiles que presentaron para la BBC, Mario Benedetti y Ernesto Cardenal. Quisiera saber cuál sería la reacción de esos mismos escritores si otro hiciera un perfil tan generoso de, digamos, el general Videla o el mismo Pinochet.
No son solo Benedetti, Cardenal y otros cuantos los únicos. Hay que ver la manera como se indignan algunos colombianos cuando se cuestiona la generosidad del gobierno con los paramilitares y la confiancita que han cogido esos señores para andar como personajes muy decentes por clubes y centros comerciales.
Hace un par de semanas, Pachito, el vicepresidente, casi bota un niño que sostenía en sus piernas luego de que los periodistas cuestionaron los beneficios de la Ley de Justicia y Paz a la luz del fallo de una corte internacional. Pobresitos, déjelos tranquilos, denles una oportunidad. Sitico doctor Mancuso y su excelencia Ernesto Báez. Esos héroes.
De la misma manera como un amplio sector de la sociedad colombiana está dispuesta a tragarse –o aplaudir- las más insultantes muestras de impunidad y desfachatez de Mancuso y sus secuaces, a muchos intelectuales de izquierda les parece casi un pecado capital criticar al dinosaurio que oprime a los cubanos.
Claro. Siempre es bueno aplaudir una acción de fuerza cuando no es uno el que la va a padecer. Cuando la mano va a apretar un cuello distinto al de uno.
“Tan chévere la Revolución Cubana”, “Que bombardeen esa selva a ver si acaban con toda la guerrilla”. Son frases que entrañan el mismo desprecio por los semejantes. Casi siempre, los más débiles. Si, claro, que alguien sufra para que yo me sienta bien. Quién los manda a vivir por allá. ¿No?
Es egoísta. Y es sobre todo un sartal de mierda decir que los cubanos son unos afortunados: todos saben leer y tienen salud mientras en otros países la gente se muere sin saber firmar o en la puerta de un hospital. Claro. Valiente logro en 48 años de dictadura siniestra. Un avance kilométrico aún cuando el ingreso medio mensual de un cubano no alcanza los 100 dólares, la mayor parte del día no hay energía eléctrica y el trabajo más codiciado es el de jinetera en el Malecón. Bravo. Impresionante.
Como impresionante que a algunos aún les parezca heroico resistirse a morir por puro apego al poder. Por ambición y por crueldad.

Y RECUERDEN...

MAÑANA ES EL TAPATÓN. A LAS 9:30 QUE ESTÉN LLEGANDO ES BUENA HORA. SON APENAS 8.OOO PESITOS Y ES POR UNA BUENA CAUSA.

GRACIAS A TODOS LOS QUE HAN AYUDADO.

Pa'lante como el elefante: Tapatón 2006

2006-08-02T16:49:00.000-05:00

No me diga que se va a quedar con las ganas de ayudar.

No me diga que ese día tiene un matrimonio, bautizo, primera comunión, bodas de plata de su tía Pepita.

Recuerde: el Tapatón es este próximo 12 de agosto en Abnocto Bar.

¿El Cover? los mismos 8.000 pesitos que le vale un six pack de Bravas.

¿La Causa? Que me robaron, se me metieron al apartamento y me sacaron las cositas. Necesito de $u Ayuda para recuperarlas. Hoy por mí, mañana por tí.

¿La música? Aunque el bar es gótico, dada la rareza del convite abriremos al tornameza a distintos tipos de expresiones músicales a saber: New Wave, Pop de los 80 y los 90, Brit Rock y un remate electrónico. Todo magistralmete mezclado por los Dj Tapas, Rocket y Anyelik.

Pero para que no tengan excusa, el buen amigo Patton ha sugerido que se reciban también donaciones. Para lo cual hemos habilitado dos medios de contribución.

Para mayores informes, escriba al mail: chicodelatapa@gmail.com.

Gracias a todos los que de una o de otra manera han contribuido con esta causa.

Quejandome ante el Mono de la Pila

2006-07-31T00:56:00.000-05:00

Hoy los ladrones se metieron a mi apartamento. Rompieron la cerradura, me robaron el televisor, el dvd, un balón de fútbol, el equipo de sonido y las sábanas de mi cama. Pero si estoy aquí escribiendo de esto es porque creo que salvo maldecir, no tengo nada más qué hacer.
Llame a la Policía y aparte de ir a verme la cara de idiota y preguntarme que me robaron no hicieron absolutamente nada más. Se fueron a seguir dando vueltas en moto porque o sino ¿Qué putas hace la Policía en este país? No previenen el crimen y tampoco están en capacidad de investigar uno, así que no se a dónde van los miles de millones que nos cuesta a todos los ciudadanos mantener a esa partida de mediocres sin vergüenzas.
Claro y cuando no están paseando en moto están haciéndole una vuelta a algún mafioso o metiendo presos a esos criminales horrendos que cometen el execrable delito de fumarse un porro por la calle. Porque ni a los políticos corruptos, ni a los violadores de niños, ni a los asesinos de las motosierras, ni a los jaladores de carros, ni a los atracadores que pululan en cada esquina los meten presos. Esta policía nuestra no pesca un resfriado. Me pregunto quiénes serán entonces los que mantienen a las cárceles en estado de permanente hacinamiento.
El asunto es que si usted no sabe quién fue y dónde está el que le robó el apartamento (o el que le violó a su esposa, le mató a su hijo o le secuestro a su padre) el crimen con toda seguridad quedará impune. Pero yo soy terco. Entonces fui a la estación de Policía de Chapinero –tienen a la entrada un par de perros muy pintorescos, por cierto. Supongo que es para cuidar a los agentes. ¡Es qué con esta inseguridad!- a poner el denuncio.
Muy amable y todo el funcionario que nos atendió. Estaba de civil, vestido como de domingo, somnoliento, escuchando salsa vieja en el computador. Tan querido él que cuando nos sentamos a rendir declaración nos preguntó que música queríamos oír. Le dije que si tenía algo de The Police, y sí. Sonó Message in a Bottle. Lo que no tenía era “sistema” para ingresar el denuncio y como no tenía línea no nos lo pudo recibir.
Nos expresó, cómodamente sentado, su preocupación: “están como alborotados esos manes. Ayer recibí una denuncia del edificio de al frente”. Así, con esas palabras, como quien no tiene velas en ese entierro, como quien se queja porque llueve o porque todo está carísimo.
No nos preguntó, claro, si había pruebas, quizás algo dejado por los ladrones, una señal, una huella, cómo era el edificio o con qué sistema de seguridad contábamos. No. Nada de eso. Nada que pudiese establecer un patrón, inculpar a alguien o detectar una pista que los llevará a desmantelar la red de apartamenteros que tiene asolado a Chapinero. Ese parecía no ser su trabajo. Su tarea consistía nada más en introducir un montón de datos inútiles en un computador que no sirve, pero en el cual almacena muy buena música, según el mismo nos confesó.
Y entonces, al final, cuando bajábamos por Chapinero Alto en medio de la penumbra y soledad de un domingo a las 10 de la noche, me di cuenta que ese robó tenía mucho más significado que el de un dato para las estadísticas del alcalde. Que es el reflejo de este país de mierda en el que me tocó vivir. Donde si uno no es traqueto, paraco o político corrupto no tiene ninguna posibilidad de hacerse respetar. De hacer valer sus derechos, de recibir algo a cambio de los impuestos que paga. Que mientras la Policía no haga más sino gastar gasolina paseando por la ciudad o tramitando papeleo en un computador inservible voy a tener que aprender a vivir con miedo. Con el miedo de que un día esté en mi apartamento un domingo a las 4 de la tarde, un par de ladrones rompan la cerradura, entren a mi cuarto y para ahorrarse las incomodidades de un testigo, me peguen un tiro en la cabeza y mis sesos queden esparcidos por toda la habitación. Los Policías ese día tampoco podrán hacer nada porque como dijo hoy uno de ellos “las huellas deben quedar en una superficie de vidrio limpia”.

La Nota Tónica
Karma Police- Radiohead

Marca Indeleble

2006-07-26T11:57:00.000-05:00

1986: Antes de las siete de la mañana bajábamos raudos en el Jeep Toyota color habano del profesor Bahamón por la cuesta que comunica a la autopista a Girardot con el casco urbano de un pueblo enclavado en el Sumapaz llamado Granada, donde trabajaba mi mamá. El viento frío que pone los cachetes rojos a los lugareños se sentía como dinámica en el rostro asomado por la ventana.
1992: Los martes era la clase de educación física. Nos repartíamos todo el curso como en 4 equipos y durábamos el resto de la jornada jugando fútbol: muerte súbita a un gol y entraba el siguiente equipo. Era bacano quedar en el equipo de Daza o de Santos, que eran unos monstruos.
1997: Me encantaban los viernes en la tarde cuando terminábamos las clases de democracia y derechos humanos y nos sentábamos todos en el patio del colegio, mamados de una semana de clases, profesores, tareas y papás a tomar colombiana con croasant. Luego dábamos una vuelta dejando a las niñas en casa y nos íbamos sin un peso pero contentos cada uno para su haus, como dijo Miki Maus.
2000: El miércoles, a eso de las cuatro de la tarde, justo el día que no tenía que trabajar, caminábamos con Julio hasta el apartamento que compartía con Giovanna y armábamos parche a punta de porro y cervecita hasta el fin del día. Por La Pesebrera pasaba un resto de gente, que a veces me encuentro en la calle y no logró ubicar. Cuando la ubicó el punto de referencia es ese apartamento en el 10 piso del edificio que queda en la esquina de la 64 con 11.
2006: Uno a uno íbamos llegando al apartamento de Toy. La pared rosada de fondo. Cada uno con un six pack de Brava y un moñito. Noches de música, las intensas conversaciones, luego salir a conducir un tanto ebrio por la carrera 30 e ir dejarlos a cada uno en su casa. Besos, muchos besos antes de la despedida. Llegar a media noche a releer el periódico y hacer un sanduche con café en leche. Tapar a Miranda con su vieja cobija de colores.

Hay momentos secuenciales, monotonias, cuyo significado es tal que fijan una fotografía cerebral impertérrita. Y cuando alguien trae a cuento su propio álbum de imágenes, hay un clic que te conecta con las propias. Entonces, hay un breve instante de felicidad. Eso, solo eso: breve, pero feliz.

Nota Tónica
Photograph- Def Leppard

Complicidad

2006-07-20T17:07:00.000-05:00

El muy cretino estuvo de concierto en Colombia. Fue anoche en el estadio El Campín. En la tele salen cientos de fanáticas coreando sus letras llenas de rimas obvias tan acordes con esa pose de intelectual irreverente que tanto le gusta y tantos le creen.
Pero que Ricardo Arjona y su música no me gusten es lo de menos. A su lado hay cientos de músicos populares que no soporto y no les dedicó siquiera un párrafo. Así que si estoy hablando de Ricardo Arjona aquí no es solo porque me remuerda la conciencia haber sido alguna vez uno de sus adolescentes seguidores. Yo también creía que si el Norte fuera el Sur todo sería más pintoresco. Es más, alguna vez me valí de alguna de sus frasesitas efectistas para salir bien librado de una conversación. Como el acné, el gusto por Ricardo Arjona es un defecto que se cura con la edad.
Lo que me indigna del guatemalteco es que maltrato por años a su esposa. Así como hay gente a la que le hierve la sangre porque violan a un niño, a mi se me salta la piedra cuando sé de un hombre que le pegó a una mujer. Y cada vez que veo la cara del fantoche de Arjona en la televisión me acuerdo de lo que le hizo a Leslie, su esposa, y por lo cual estuvo algunos meses preso. Me indigna que pese al público conocimiento de esos actos hayan mujeres que lo adoren: “tan divino”, dicen. “Como canta de lindo”, aseguran. “Poeta”, le gritan. Los medios lo ensalzan y la gente compra sus discos y va a sus conciertos.
¿A todos se les olvida? Es un criminal. Es un animal. Vestido de poeta de bus, pero animal al fin y al cabo. Un completo salvaje como el galansito argentino, Marcelo Do Santos, que le hizo lo mismo a su compañera hace unos meses. Un hombre que le pega a una mujer merece el repudio generalizado, ser tratado como la bestia que es y no que los adolescentes –y los que ahí se quedaron- lo coreen en un estadio a reventar por toda Latinoamérica o le monten un programa de yoga en un canal de televisión.
El ejemplo de este par de animales –y el de otros, como Oswaldo Rios- es de lejos más grave que, digamos, la toxicomanía de Kate Moss. Más en América Latina donde muchas mujeres –en especial las más pobres- son sometidas a palizas y a tratos de esclavas por parte de los miserables de sus maridos.
Pero no. El premio que recibe este ‘cantautor’ es un estadio repleto de viejas coreando esos gastadísimos versos de “Mujeres, lo que nos pidan podemos… ”. Si me correspondiera, yo te pediría, Arjona de mierda, que por lo menos no le pegues a la tuya. Y que te vayas con tus versos lejos, dónde el Norte sea el Sur. Porque “Si el Norte fuera el Sur, seria la misma porqueria. Yo cantaria un rap y esta cancion no existiria” y estarías preso y no en una tarima cantándole a las que disfrutas golpear.

Nota Tónica
Malo-Bebe/

Los globitos de Álvaro

2006-07-17T11:04:00.000-05:00

Independientemente del presidente de turno –por más largo que sea su turno–, hay que admitir que proponer a Colombia como sede del Mundial es una idea interesante… o un globo al aire a fin de desviar la atención.
Digamos que es una idea interesante en el sentido de que es todo un reto. Sería una buena oportunidad de demostrar que somos capaces de algo grande y los beneficios económicos son atractivos. Reconstruir estadios, fortalecer la industria hotelera, mejorar la infraestructura vial sin duda es una inversión más plausible que las escuelitas y hospitales que propuso a cambio el populista mequetrefe de Belisario Betancurt cuando declinó la organización de la Copa del Mundo del 86.
Tendríamos 8 años para hacer todo eso con la motivación de ser los anfitriones del espectáculo global más importante del mundo. Ya que no se ve ningún plan para mejorar los puertos y los aeropuertos ante la amenaza del TLC, pues buena idea que sea el mundial el motivo para que el siglo XXI no nos coja otra vez con los pantalones abajo.
Es más: creo que Uribe es el tipo de líder capaz de poner de acuerdo a los empresarios para que sean ellos y no los pobres los que paguen los costos. Y Pachito Santos es el lagarto adecuado para convencer a la mafia de la FIFA. Sino, pues tenemos al siquiatra Luis Carlos Restrepo, quien como comisionado de paz nos demostró lo capaz que es para negociar con mafiosos y dejarlos contentos.
Ahora. Uno que se sabe la historia que ha rodeado la organización de esos jueguitos de quinta que son Los Centroamericanos y del Caribe; uno que supo lo que tocó hacer para que pudiéramos organizar la Copa América; y los antecedentes nefastos del 86, los juegos suramericanos del 2002… pues le quedan sus fundadas dudas.
Recuerdo que hace unos meses también el oficioso diario El Tiempo dio primera página a la propuesta de Uribe de organizar Miss Universo y le puso la tarea al acucioso lambón profesional que tiene por Vicepresidente. Que yo sepa, poco o nada se ha avanzado en la materia.
Pero así como tiene sus pros que Uribe haga la propuesta y se ponga mientras sea presidente al frente de ella, también tiene sus contras. Y de allí mi convencimiento de que otra vez el Enano Diabólico está cañando. Un presidente es cuando menos irresponsable cuando pasa por encima de un acuerdo previo firmado por los mafiosos de la Conmebol para apoyar la nominación de Brasil. Colombia tendría que darle la espalda a ese acuerdo o modificarlo para abrirle la puerta a su aspiración.
Algo francamente imposible con esas lumbreras que tenemos por dirigentes de fútbol, todos una partida de ratas ineptas. No fueron capaces de logar siquiera que Óscar Julián Ruiz pitará otro partido en el Mundial, mucho menos que nos den la sede de un Mundial dejando al gigante Brasil con los crespos hechos.
Así que por ahora hay que conformarse con lo que tenemos: el ‘fulbito’ mediocre y decadente de cada ocho días. Ahhhhh, y los globitos al aire del Enano para mojar prensa.

La Nota Tónica
Dark Globe- Placebo/

Hubo un tiempo que fue hermoso...

2006-07-12T10:27:00.000-05:00

Se acabaron las vacaciones. Vuelta a la rutina: el despertador, el desayuno a las carreras, los buses de ida y de vuelta, los corrientazos, la oficina, los teléfonos que repican, el computador, la agenda, las reuniones, las presentaciones, las entregas… esta vida que nos ha tocado, para bien y para mal.
Añoró las levantadas a la hora que comenzaba el primer partido del Mundial, la sacada de los perros cuando el parque está lleno de niños en recreo, el porro antes de almuerzo, el partido de la tarde, las jugadas de play station, la lectura mientras la Séptima está de contraflujo y veía a cientos o a miles cansados devolverse a casa en esos buses atestados y trancados en medio del tráfico del demonio de esta ciudad.
La mayoría de esos pequeños placeres quedará relegada al breve espacio del fin de semana. Ahora el porro será a la noche cuando llegue a casa en uno de esos mismos buses desvencijados y sucios que antes miraba con una sorna desde mi ventanal.
Cada día terminaré ebrio, pero de rutina.
La inevitable rutina, la rutina indispensable para ganarse la vida ya está aquí. De vuelta, para quedarse.Y nada: no queda sino hacer buena cara… mientras pueda. Al menos estoy estrenando cargo y sueldo.

"Slowly learning that life is O.K."

La Nota Tónica
Perfect-The Smashing Pumpkins

La indignación inútil

2006-06-21T22:55:00.000-05:00

Es pertinente agregar a la lista de orgullos nacionales la increíble capacidad de indignación inútil que tenemos los colombianos.
El ejemplo no podía ser más elocuente: la inminente liberación del sicópata Garavito. He borrado todos los forwards que tan amablemente me hacen llegar sobre el particular, pero en general creo que he captado la esencia del debate: ¿por qué no matamos a ese hijueputa? A eso lo reducimos todo aquí: a matar un hijueputa. Hay, incluso, quienes proponen terribles suplicios en represalia por la muerte de algo así como 200 niños o la pena de muerte en maneras sanguinariamente creativas.
Mi punto se aleja significativamente del consenso generalizado. De hecho, creo que lo mejor que puede pasar es que el tipo salga libre y que no le pase nada.
No sorprende que la saga de Garavito haya pasado en Colombia. No podía pasar en otra parte: Diez años, no uno, no dos, no cinco: diez años, cometiendo crímenes sistemáticos, repitiendo un patrón establecido, en una región más o menos delimitada ¿Y qué pasó? Nada. No lo cogió nadie. Ninguno de todos los ineptos directores de Policía que a través de los años se enfrentaron a la evidencia producto de los crímenes se percato de la existencia del psicópata. ¿Dónde estaba el cuerpo técnico de investigaciones? (CTI ¿lo han escuchado? Es de lo que se disfrazan los apartamenteros para asaltar muchachas del servicio) ¿Qué hizo entretanto el Bienestar Familiar? Nada. Nadie hizo nada. Un depravado mató 200 y pico de niños –pobres todos, claro- y ninguno de los ineptos que ocupan cargos que tienen que ver con infancia y aplicación de justicia en este país siquiera se percato. Es más, el tipo cayó por error.
Sugiero una cuestión quizás más intrigante ¿y los papás de esos muchachitos que estaban en las calles vendiendo dulces o su cuerpo y resultaron víctimas de Garavito? ¿No son también culpables? ¿No son tan culpables como los padres de hoy que pese a ese antecedente tan publicitado siguen teniendo chinos para ponerlos en los semáforos a merced del Garavito que esté imponiendo un nuevo record? ¿No es culpable la Iglesia que se opone a la planificación familiar? ¿O la Policía que no recoge a esos muchachitos que están por doquier? y ¿El Estado que no hace nada –absolutamente nada distinto de pedir que se guarde el gustico hasta el matrimonio- para evitar que nos sigamos reproduciendo como ratones?
¿Ah pero porque no lo dejan preso de por vida? Es la otra queja. Yo estoy de acuerdo con la cadena perpetúa. Creo que es la pena que merece Garavito. ¿Pero saben ustedes por qué no existe en el país de cafres que es Colombia? Porque nuestros gobernantes se han robado la plata que serviría para tener un sistema carcelario eficiente y humano. Por eso cuando cogen un rico –narco o político- les dan mansión por cárcel o mandan a hacer una como Pablo Escobar. De resto tenemos cárceles temibles, donde duermen hacinados paracos, estafadores e inocentes. Todos a una intercambiando conocimiento que al cabo de unos años replican en las calles cuando ya están libres o se vuelan porque no hay plata para mantenerlos allá pudriéndose. Porque aquí casi todos los presos se vuelan. El que no se vuela es porque sabe que en la calle le iría peor.
Como le irá a Garavito. En estricto sentido, el man ya cumplió con su pena. Que no lo hayan rehabilitado o que la sociedad colombiana sea incapaz de mantenerlo aislado de por vida no es su problema. Y por eso saldrá y matará a otro niño. O a muchos, porque de aquí a que la Policía se vuelva a equivocar y lo coja se necesitaran doscientos o trescientos infantes muertos, degollados y violados.
Pero claro: antes un pervertido más pervertido que él lo someterá a una faena de tortura escalofriante. Y a ese tampoco lo cogerán hasta que haya repetido la faena quinientas o mil veces. Y volveremos al mismo punto de la indignación inútil que tan orgullosamente profesamos.
Pero nadie se indigna porque los miembros del honorable congreso de la República, por ejemplo, hayan hundido por quinta –o sexta o séptima, ya perdí la cuenta- vez la Ley de Infancia que entre otras establece que los violadores y asesinos de niños no reciban rebajas de pena. Como me lo explicó una de las congresistas que impulsa la ley: “es que como los niños no votan a nadie le importa”. Claro. Aquí los niños solo importan cuando están muertos.

El titular de mañana...

2006-06-21T11:10:00.000-05:00

... en la prensa mexicana debería ser: "gracias a Alá".

El afortunado Fred

2006-06-18T13:14:00.000-05:00

¿Qué chance real tenía Fred de marcar el gol que hizo del triunfo brasileño sobre Australia uno menos apretado?
Se debió levantar esta mañana, ponerse las pantuflas sin convicción, meterse al baño cabilando que tal vez si hubiese nacido en otro país tendría la titular garantizada, y culpándose por haber dejado pasar la oportunidad que si tomó Deco y nacionalizarse en otro país donde la constelación de estrellas no fuera tan groseramente exagerada como en Brasil.
Otra vez se vio relegado a la banca, viendo al torpe gordito llamado Ronaldo correr sin ritmo, dejar pasar oportunidades francas de gol y jugar más minutos que los que él nunca tendrá siquiera la posibilidad de alinear con la camiseta de Brasil en toda su carrera futbolística.
Pero el fútbol es así. ¿Así cómo?
Que justo el jugador que nadie conoce en medio de un cartel de famosos, que aquel que debutó con Brasil en un partido tan poco memorable como el jugado el 27 de abril de 2005 contra Guatemala, el que apenas suma tres partidos internacionales, entré a la cancha faltando escasos minutos para el final y se encuentre la pelota limpia, frente al arco, libre, le gane la carrera a Kaká y pueda,cuando viejo, contarle la historia a sus hijos de su gol en el Mundial de Fútbol de Alemania 2006.
Por eso corrió como loco, celebrando como si hubiese marcado el del título: es que se ganó la loteria de la que, por ejemplo, Shevchenko no ha cogido ni un premio seco.

¿Vale la pena reciclar?

2006-06-11T17:53:00.000-05:00

Bueno: que antes de hablar del único terma serio que debe ocupar a las mentes brillantes desde el viernes, quiero hablar de bobadas. Por ejemplo, del reciclaje.
Anoche me vi una edición del programa Penn and Teller: Bullshit!. Es una especie de periodístico con un tono campechano, inteligente y punzante. En este espacio, que pasan en el Canal FX, analizan desde una perspectiva liberal asuntos controversiales. Critican y contrastan puntos de vista y de cuando en cuando, le meten un tanto de humor para curar el espacio de arrogancia.
Ayer trataban el tema del reciclaje. Su punto: el reciclaje es una práctica que aunque altruista, es inútil y costosa. Puso en tela de juicio una de las ideas más arraigadas en los países desarrollados.(aquí no existe eso aún, obviamente). Y el razonamiento a mi me convenció.
No es que el reciclaje sea malo. Es en unos casos bueno y en otros, no tanto. Es una idea a la que se le tiene más fe de la que se le debería tener.
¿Usted recicla papel? No debería, sabe. Aparte de que se tira las impresoras, tiene un efecto negativo sobre el medio ambiente. Véalo así: el proceso de reciclaje del papel es industrial. En él intervienen máquinas, vehículos de transporte a diesel y procesamientos químicos que contaminan más que si aumenta exponencialmente la demanda de papel.
Así que usted, en vez de exigir papel reciclado o reciclable, exija papel que provenga de bosques cultivados y no de selva virgen. Hay compañías de muchos países del mundo que ganan millones de dólares y son tan rentables como Bavaria. En Chile hay varias.
Si la demanda de este papel aumenta estas compañías se ven obligadas a reforestar más sitios que hoy son potreros o campos de pastoreo, restaurando un poco el medio ambiente. Y sin que el Estado ponga un solo peso de sus y mis impuestos para subsidiarlos.
Se piensa que el problema de los desechos es la incapacidad de almacenarlos sin prejuicio para el ambiente. No. La verdad es distinta. Con el conocimiento y la infraestructura de hoy se pueden desarrollar muy buenos botaderos de basura, lejos de las aguas subterráneas, con procesamiento orgánico que permite reutilizar el suelo para reforestar.
Y ahí comienza el ciclo otra vez.
Los argumentos presentados llevan a concluir que lo único que vale la pena reciclar es latas y vidrio, cuya reutilización es más barata que producirlos de nuevo y el sector privado lo hace porque es rentable. Al mismo tiempo que la ciudadanía aboga por unos buenos botaderos que reverdezcan después de unos años acumulando basura.
Es decir, el reciclaje como lo entendemos es una gran mentira, estamos muy mal informados y hay gente haciendo negocios “verdes” en contra del medio ambiente.

El Post del Mundial.

2006-06-09T10:56:00.000-05:00

Es solo que el evento más importante del mundo deportivo acaba de comenzar y eso siempre suscita algunas ideas o percepciones.
Yo quiero que gane Inglaterra, si no, Holanda o Argentina. Que ojalá no gane Brasil porque que mamera que el fútbol se vuelva tan predecible como la Fórmula 1 en los tiempos de hegemonia absoluta de Maicol Shumaja. Y tampoco Alemania, aunque fijo los arbitros le van a dar una mano.
También deseo que a Estados Unidos y a Ecuador les vaya mal. Al primero porque ni de vainas se me antoja que también se vuelvan potencia en el "soccer", como ellos, ignorantes, llaman a nuestro deporte. Y a los otros por pura envidia de que ellos si vayan y nosotros no. Pero lo merecemos. Hoy le decía al taxista que me trajo al trabajo que si estuvieramos en el Mundial pasaríamos una de esas verguenzas a los que nos tienen acostumbrados jugadores y dirigentes. Y además sería un papayazo para que robaran o se inventarán algun negocito los Finas, Los Correa, Los Astudillo y todas esas ratas deplorables. Mejor así. Y daría pie a la polémica y al patriotismo y a la criticadera seudointelectual de Los Vélez y Los Mejia y Casale. No, pa' morirse.
Ver otra vez al Cole, qué mamera. Y alguna lora que dice "quevivaalvarouribe y laseleccióncolombia" cronicada por algún periodista pilo del canal RCN. En ese tono que tienen ellos. Horror total
Y bueno, chévere verle un buen mundial a Ronaldinho y Rooney y a Messi. Y por última vez a Figo y Zidane.
Tal vez solo por eso el mundo no se acabo anteayer: no era justo dejarnos viendo un chispero con el mundial.
¡Qué lo disfruten!
Y me voy que ya arrancó Costa Rica-Alemania. Bácano que el mundial arrancará con una sorpresa.

La suerte está echada

2006-05-28T20:50:00.000-05:00

Bueno fueron algo así como 7 millones de votos, un 62% del total y por tanto una victoria inapelable. Muy a mi pesar, Uribe fue reelegido.
Ahora que recibió un mandato y una legitimidad contundente, solo espero -vanamente, seguro- que no la aproveche para salir en un año con que necesita cambiar otro 'artículito' y entonces prolongar esta pesadilla al infinito.
Espero que esta vez Uribe sí cumpla con su palabra y por fin deje de hacer campaña y se dedique a gobernar. Cosa que estos cuatro años porvenir si le alcancen para completar lo que sea que quiera hacer con esta desdichada nación.
A sus electores no queda sino pedirles que le bajen a la soberbia y que le jalen de vez en cuando a la reflexión crítica, pero dado el estado de enamoramiento se que es mucho pedir.
Ahora que la suerte de este país está definitivamente ligada a la del caudillo espero que los años que nos quedan bajo su mandato no sean tan nefastos como me temo.
Aquí criticaré cuando lo necesite para no atragantarme y mantener el equilibrio mental. Pero por ahora no queda sino mascullar la derrota y resignarse.

El mail del chino

2006-05-17T19:13:00.000-05:00

Llega un mensaje a mi bandeja de correo no deseado. Lo escribe un tal Miguel Alva y el ‘subject’ es “Espero que llegue”. Estoy seguro de que no es la primera vez que veo ese nombre en esa misma carpeta: esa a donde llegan todas las promociones de mercadolibre, la iinefable Asoaciación de Argeninos en Colombia, las invitaciones de bares y uno que otro comunicado de ONG que nunca leo. Cuando ya veo que el número de mails acumulados allí es de más de dos cifras y que la capacidad del correo se agota, voy por allá, doy una mirada rápida a ver si de pronto alguien cambio de correo, piso la pestaña de seleccionar todo y borró. Como quien da un barrido largo, acumula la basura en el recogedor y la mete en la bolsa.
Pero hoy estuve más seguro que nunca de que el nombre de Miguel Alva lo había visto antes. Además estoy de malas pulgas, tengo el labio roto de tanto mordérmelo, afuera suena el trancón incesante de la 11 y chapucea desde hace dos horas. Así que un daño en la red de la oficina por algún virus raro no iba a cambiar mucho la situación de malparidez existencial que me embarga este martes sombrío.
Lo abrí y el texto era el siguiente: “HOLA HERMANO: COMO ESTAS? ESPERO QUE EL DIA DE LA MADRE LO HAYAN PASADO BIEN. RECIEN INGRESO A MI MAIL Y ME DOY CUENTA QUE ME REBOTO EL MENSAJE QUE TE ENVIE DIAS ATRAS. OJALA QUE ME PUEDAS AYUDAR SINO NO TE PREOCUPES ABRAZOS CHINO”. Mierda. Qué freak. Debajo había una serie de mails, y con un tris de pudor por la privacidad de la familia Alva, me di a la tarea de revisarlos. De pronto, yo podía ayudar a Chino, quién quita, ¿no?
El siguiente mail es una historia sobre un alegato ante un juez del cual Chino está pendiente y no le ha ido muy bien. Al parecer, el secretario del juez no ha querido adelantar alguna gestión para destrabar el proceso. Chino le dice a su hermano: “tengo todas las de ganar pero siempre hay un pero ya que el secretario de la juez me manifiesta que el problema es el monto de la demanda US$200,000. He quedado en salir a almorzar con él para ofrecerle un % de lo que me toque pero ha pasado 3 dias y no tengo quien me apoye. seria largo y complicado explicarte este tema via e-mail pero confia en mi”. Esto me suena a corrupción. Nuestro querido Chino está por pagar una mordida, pero la vaina es que el billete no le alcanza. Y ese es el motivo del mail. Le pide a su hermano “POR FAVOR UN EMPUJON MAS DE REPENTE en una semana más sale la sentencia y yo tengo que conversar con el secretario ahorita mismo, porfa lo que puedas pero AHORITA realiza un depósito
por lo demás, estoy en la Cayetano Heredia esperando fin de mes para cobrar y empezar a nivelarme. Espero que pases un feliz dia”. La Cayetano Heredia es una universidad peruana, según mi búsqueda en Google.
Recuerdo que hace unos años, cuando trabajaba en un periódico, un compañero develó la historia de un extraño cruce de mails entre un supuesto dueño de un yacimiento petrolero en Nigeria, que ofrecía una participación en el negocio a cambio de unos cuantos dólares. Pero el pedido era más concreto y directo, no como un mail por ahí paseando tan aleatoriamente. Aunque quién quita. No faltará el incauto que caiga.
El caso es que independientemente de la loca historia esbozada, me pregunto cuantos correos electrónicos navegarán por ahí sin dueño ni destinatario, como mensajes en la botella tirados al mar.
Así como Chino -si no se ha podido comunicar con su hermano- perdió esos US$ 200.000 se pueden haber perdido en esa enmarañada red miles de invitaciones a cine, condolencias extemporáneas, excusas para revertir un enojo o secretos de todo tipo. Muchos se habrán quedado esperando una respuesta y probablemente hayan acusado a su destinatario de maleducado o arrogante. Cuántos habrán perdido la esperanza de cualquier cosa tras dos o tres semanas de fallida insistencia.
Muchos no habrán tratado de corregir el dato o no tendrán más que ese a la mano en una circunstancia y durante un tiempo clave. Y a lo mejor les falta un poquito de malicia. Puede que a Chino lo cojan por corrupto o el miserable se salga con la suya. A lo mejor tuvo un ataque de lucidez y llamó a su hermana a un teléfono y esa platica no se perdió. Pero al final de todo, puede que esta no sea sino otra rarísima forma de spam a la que yo le estoy dando mucha trascendencia en este rato de desparche mientras escampa y me voy a clase. No ha escampado, ya acabe de escribir, así que me voy.

Preguntas que asaltan

2006-05-15T10:15:00.000-05:00

"'Tómenlo o déjenlo', advierte Estados Unidos a Colombia sobre Tratado de Libre Comercio (TLC)" El Tiempo, 14 de mayo de 2006.

A todas estas: ¿Será que los negociadores gringos no saben escribir? O ¿ las lumbreras que nos representan en la mesa de negociación no saben leer?

"Guerra sucia contra el sistema TransMilenio: a través de correos electrónicos se promueve un boicot" El Tiempo, 14 de mayo de 2006

¿No será mejor si los bogotanos hacemos un esfuercito y saboteamos el 'sistema' de marras que está acabando con esta ciudad? ¿Por qué a los que promueven este tipo de ideas tan geniales nunca se les ocurrió hacer lo mismo con los buses, busetas y colectivos que nos están matando y haciendo la vida imposible a todos?

"En el código cánonico está muy claro: quien procura el aborto incurre en la excomunión ‘ipso facto’. Eso se aplica lógicamente a los católicos. No hay que comunicarla, ni hay que aplicarla, la persona sabe que incurre en esa pena. Eso incluye a quién coopere. Al buen entendedor pocas palabras. Esa excomunión les cae a los que profesan la fe" Monseñor Pedro Rubiano, 13 de mayo de 2006.

¿A cuántos políticos católicos que ordenan, promueven o favorecen la pena de muerte, por ejemplo, habrá excomulgado la Santa Madre Iglesia Católica Apostólica y Romana?

Menos mal

2006-05-12T11:12:00.000-05:00

Para mi es una frase inquietante: “Dios sabe cómo hace sus cosas”. Y digo yo: Sí a lo mejor él sabe, pero qué berraco tan desconsiderado de no tener siquiera la delicadeza de explicarnos. Pero también a veces pienso que precisamente el problema es que Dios NO sabe como hace sus cosas. Y por eso, en general, le salen como le salen. El resultado, a simple vista, es descorazonador. Empezando por el simple hecho de que la humanidad, es, supuestamente, su mejor creación.

De otro lado, yo también quiero sumarme al optimismo uribista que invade de afiches las ciudades, pueblos y villorrios para celebrar la segunda venida del Señor… Presidente y ojeando la revista frívola aquella me encontré con este lindo diseño que he pegado ya en mi cubículo y que cargo como una estampita del divino niño en mi billetera. Me recuerda que “Pa atrás, ni para coger impulso”.

Falta un mes

2006-05-09T12:00:00.000-05:00

La primera idea, por allá hace como un año, era ahorrar lo suficiente e irme para Buenos Aires. Después baje las expectativas, que es un ejercicio recurrente, y pensé en la Sierra Nevada o quizás en volver a Guatapé. Pero detrás del destino, estaba latente el propósito. No habrá trabajo, no habrá responsabilidades, no habrá compromisos con nada ni con nadie que eviten que este año, a partir del 9 de junio, me siente a mis anchas a ver todos y cada uno de los partidos –sí, incluso el clásico Angola-Irán- de la Copa Mundial de la FIFA 2006.
Ya envié mi carta al departamento de RRHH en la que se explica que este año mi periodo de vacaciones irá desde el 12 de junio hasta el 7 de julio de 2006. Ya están hechas todas las asignaciones, delegadas todas las funciones, advertido hasta el gato y el perro y no existe ninguna posibilidad de que la crisis de cualquiera estropee la contemplación de este magno evento con un six pack de Poker, un paquete extragrande de papas Margarita y otro de Lucky Strike 20 al lado del sofá.
Nada más. Solo necesito que los astros se alineen, el genial Ronaldinho haga lo que todos esperamos de él; a Messi no lo saquen en carrito de enfermeros a los 20 minutos del primer partido; Rooney muestre toda esa fiereza que se advierte cada vez que lo veo jugar; Zizuo brille como nunca en su despedida; que a Ecuador y a Estados Unidos les vaya como un culo y que al final Holanda, Argentina o Inglaterra estén levantado ese trofeo que nosotros nunca ganaremos para ser feliz.
Pero hay algo, justamente, que me lleva a pensar que no habrá felicidad completa. La Selección no estará allá. No estamos por malos, malísimos, más malos que matar a la mamá a pellizcos y enterrarla a calvazos. Pero eso no le hace. Uno es de esa generación que creció cuando la participación en el Mundial se convirtió en la regla y no en la excepción. Así fuera a hacer el oso. Tan acostumbrados como estamos a ser vergonzosos en casi todo lo que hacemos, que al menos fuera en el Mundial tenía algo de mérito.
Pero eso no es óbice. Me disfrutare este Mundial como nunca y completico. Más bueno...!!!!

A veces quisiera ser un canalla

2006-04-22T23:32:00.000-05:00

No me las se todas. Lo sé. Tener la respuesta a todas las preguntas o planificada cada reacción es imposible. Pero uno quisiera que así fuera. Pensar que es un estado alcanzable. No. Claramente, no.
Creo que la experiencia, el conocimiento y uno que otro condicioamiento sicológico me metieron de un tiempo para acá en la dinámica de pretender que lo puedo solucionar todo, que cada conflicto es discutible y que hablando se entiende la gente. También que pese a todo, pese a lo que me cueste, puedo satisfacer las expectativas de todos a mi alrededor. No.
Y por eso cuando algún desacuerdo surge procuro ante todo enfrentarlo tan rápido como sea posible y crear una estructura de acciones y mensajes tan elaborada como las que tengo que formular en mi trabajo. Y proceder de acuerdo a un plan trazado, establecer unos mínimos negociables y toda esa carreta inculcada acerca de "persuadir para transformar" y la teoría de resolución de conflictos.
A veces, sin embargo, un reclamo incuestionable o una motivación íntima y personal me dejan no solo sin palabras, sino también sin reacción alguna. No solo no se qué decir, sino que intuyo que nada de lo que diga servirá para satisfacer lo que se me exige o de lo que de mi se espera. O que cualquier cosa que diga será inútil. Pero sobretodo que no existe una base común sobre la cual se pueda discutir y darle una vuelta de tuerca a la situación. Salir del fango.
No queda entonces sino acumular la rabia y pensar que a veces, solo a veces quisiera darle la razón a todos los que creen que soy un canalla y proceder en consecuencia: siendo desconsiderado por los demás y sus sentimientos. Pero solo ocure aveces y la mayoría de ellas no pasa de ser una recóndita motivación.

Mientras tanto suena...

Heart In A Cage- The Strokes/ Where'd You Go- Fort Minor/ Rock N Roll Queen- The Subways/

No veo de otra

2006-04-16T16:31:00.000-05:00

En medio del silencio cómplice y de la ceguera voluntaria de la mayoría de los colombianos, temiendo lo peor para el futuro de este país al final del embrujo autoritario del que es presa, creo que hay que considerar seriamente esta carta que propone Héctor Abad en su más reciente columna de esa revista frivola e irresponsable que tanto atormenta al Principe Desnudo:

"En estas condiciones, con un Presidente que ni asiste a los debates de los demás candidatos y ni siquiera se digna responder a sus acusaciones, lo único sensato sería que todos ellos se retiraran de la contienda electoral y unidos invitaran a los colombianos a votar en blanco para que, si triunfa el voto en blanco, podamos volver a barajar con nuevos candidatos. Sería lo mejor, para no seguirnos hundiendo en esta terrible crisis en la que un grupo de delincuentes está infiltrando de manera pavorosa a las más importantes instituciones del país".

Mientras tanto suena
I'm Evil?- Diamond Head (cortesía del señor Kainashi)/

País de pobres corazones

2006-04-10T17:16:00.000-05:00

En menos de una semana nos hemos enterado de que el gobierno de Álvaro Uribe le entrega tierras a paras y narcos; pone al servicio del paramilitarismo los organismos de inteligencia y que protege las estructuras armadas de su patrocinadora, alias “La Gata”.
En cualquier país que se precie de decente estos tres hechos por sí solos –como si fueran los únicos- darían para exigir la renuncia del propio presidente. En Colombia lo van a reelegir y al principal acusado lo nombran cónsul en Milán.
La mayoría de los uribistas, incluido el propio Uribe, han optado por “matar al mensajero” y culpar a los medios de inventarse una conspiración a instancias de un presidiario ardido.
(Claro, un preocupante porcentaje opta por el argumento que con tal de acabar con la guerrilla vale cualquier cosa. De ahí a Hitler no hay sino un pasito... qué miedo)
A principios de este mes el Alto Comisionado para la Paz dijo que en las confesiones de los paras había que partir de su buena fe y no presionarlos –pobresitos, no vaya ser que se traumaticen-. ¿Por qué no aplicar el mismo principio con la “Garganta Profunda” de este tenebroso relato acerca de listas negras, conspiraciones internacionales y fraude electoral? Al menos, darle el beneficio de la duda, pediría yo.
Pero claro, aquí no es importante que el DAS le “haga vueltas” a Jorge 40, mate profesores universitarios o borre antecedentes de narcotraficantes. Lo grave, lo gravísimo, lo condenable, en palabras del iracundo presidente, es que “van a empañar mi obra de gobierno a mes y medio de las elecciones”.
Yo en serio creía que Ernesto Samper había puesto un punto muy alto en corrupción y cinismo. Me equivoque. Uribe ha dejado una marca imbatible.
Todo lo anterior es prescindible en cualquier análisis. Lo que me deja estupefacto y sorprendido es que los estándares morales de la ciudadanía colombiana sufren de enanismo. No sólo estamos entregados como nación a la mafia, además, la aplaudimos y votamos por ella.
Este país definitivamente se merece la suerte que tiene. Antes nos va es bien. Y recuerden que también se peca por omisión y que la complicidad se paga con cárcel.

Mientras tanto suena…

Cambalache- Astor Piazolla/

Y dice así

"Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro,
generoso, estafador.
Todo es igual;
nada es mejor;
lo mismo un burro que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafon;
los inmorales nos han igualao.
Si uno vive en la impostura y otro roba en su ambición,
da lo mismo que si es cura, colchonero, rey de bastos,
caradura o polizon".

Tapen, tapen...

2006-04-07T17:08:00.000-05:00

Ayer en la tarde un grupo terrorista -pueden ser las Farc, pueden no serlo- voló dos buses alimentadores de Transmilenio. Varios niños, criaturas de 10 o 11 años, resultaron heridos y uno murió. Yo no se qué tanto haya cambiado el periodismo y las dinámicas de edición de los periódicos desde que yo deje de trabajar en uno, pero se me hace muy sospechoso que El Tiempo, el único diario de circulación nacional y con sede en la ciudad en la que ocurre el atentado, no haya registrado la noticia en primer página
Yo se, bobadas que se me ocurren, pero planteó algunos interrogantes

- ¿Es más importante que Colombia le venda fusiles Galil a Israel?
- ¿Que el papa lleve un año con el fantasma de Juan PabloII?
- ¿Que Judas no sea el traidor que dice la biblia?
- ¿Que a las 9 de la mañana inicie la subasta de Telecom?
- ¿Que el texto poético de un ex guerrillero que asiste al juicio de otro guerrillero?

Porque esas fueron las noticias que SÍ merecieron primera plana.

Digo. A mí me enseñaron en la Universidad que la noticia era importante por la proximidad geográfica del hecho, la oportunidad de la publicación y el número de personas a las que afectaba. Claro, eso pudo haber cambiado y a lo mejor hoy, al menos para los dueños de El Tiempo, es más importante proteger las percepciones del publico sobre los resultados de la seguridad democrática del candidato de sus afectos y la campaña a la vicepresidencia de uno de sus primos. Pero igual, se me hace raro.

Mientras tanto suena
The End- The Doors. Banda sonora de Apocalipsis Now.

El Circus

2006-04-06T12:50:00.000-05:00

Un domingo cualquiera la lluvia conspiró para tres cosas: no funcionaba Internet, ni la tele y se suspendió el partido con los borrachos. Jodidos pues. Había leído todo el día y ya a eso de las cuatro de la tarde, cuando regrese del paseo con don Tony y doña Miranda, tuve que enfrentarme a lo inevitable: ocupar el tiempo en algo que no implicase salir de casa a mojarme. Porque la gran mayoría de las veces odio mojarme. Especialmente los píes.
En el estante del tele reposan desde hace años el montón de casetes. No me había preguntado porqué los guardaba. Se me figuraron tan anacrónicos. Me puse a escarbar a ver qué recuerdos me asaltaban o si de una vez por todas salía de ellos.
Eran muchos. Casi unos cien. La mayoría de ellos, recopilaciones bastante exóticas de música tomada de emisoras por allá a mediados de los años 90.
Muchas canciones olvidadas –algunas con justicia-de pronto recobraron un lugar en mi cabeza. Carambita de un grupo argentino que no hizo más, según se, estaba por ahí en uno de esos casetes TDK o Sony azul llenos de polvo y de inutilidad. Calculé.
Me pasa a veces, que cuando quiero deshacerme de algo, combaten en mí el sentido nostálgico de “quizás algún día lo vuelva a oír” y el sentido pragmático de “no, hombre. Nunca los has usado en cinco o seis años, no los vas a usar ahora”. Como siempre, ganó el pragmático. El 90% terminaron en la cesta de la basura. La música que me sigue gustando, afortunadamente, ya la tengo en otro formato.
Pero en medio de todo había una joya, que ahora en tiempos del mp3, estoy echando de menos putamente: The Rolling Stones' Rock and Roll Circus. Me subí al zarzo de la casa a ver si por ahí todavía estaba –y de puro de buenas, aún funcionaba- la grabadora que no alcanzo a ver el siglo XXI en mi cuarto. La pase tan bueno oyendo más de cuatro veces las dos caras de ese casete, como un loco poseso que hubiese descubierto un alivio a su insensatez.
Es mágico. Se trata de una bizarra presentación en vivo inventada por ese genio de la reinvención que es Mick Jagger y a la cual invito a la crema innata del Rock N’ Roll en pleno auge: 1968.
Por el escenario pasaron nadie más ni nadie menos que Jethro Tull, The Who, Marianne Faithfull, Taj Mahal, The Dirty Mac (dónde estaba Eric Clapton y Mitch Mitchell -de la banda de Jimi Hendrix-), Yoko Onno, John Lennon y los Rolling, por supuesto. Esta presentación es un derroche de creatividad, talento y de buena energía, muy a la usanza hippie. Canción por canción, y en conjunto, esos minutos lo trasladan a uno a esa época y resultan inspiradores.
Más aún, ese casete fue mi entrada al mundo de los Rolling. Me lo regalo una niña muy simpática por allá en el 95. Luisa, a quien todo el mundo apodaba Risitas.
El hecho es que el casete se quedó ahí. En medio de otros que no son de música, que también ameritan un post y que nunca voy a botar. Ni en el próximo, ojala muy próximo, trasteo.
No se si el disco se consigue en Tower. De pronto, pidiéndolo o mandarlo a traer por Amazon. (Mierda!!! está a 32 pinches dólares y con el DVD, ahora qué miro).
Por lo pronto, y mientras miro a ver si vuelvo a comprar un CD por Amazon para terminar pagándolo a 24 cuotas, se le invitará una cerveza a todo aquel que me mande canciones de este álbum o el álbum al mail chicodelatapa@ gmail.com (Ya tengo Something Better de Marianne Faithfull)
Sí tanta carreta, para pedir un favor. Así soy yo. Claro: también se le recibe el cidí original, ni más faltaba.

Mientras tanto sonaba
The Rolling Stones Rock and Roll Circus en una grabadora de periodista más paila...

Asco

2006-04-03T10:01:00.000-05:00

A veces también es bueno inspirarse en el repudio que le producen a uno ciertas prácticas políticas. El fin de semana estuvo prolífico en manifestaciones que muestran que tan ruin y perversa es la condición humana. Sí, lo se, tema viejo. Lo raro es que esta vez, los protagonistas no son políticos. O al menos no en el sentido literal de la palabra.
El primero es un periodista que saca un libro sobre "historias de la guerra" y que recoge unos chismes confirmados por ese maestro de la mentira y el chantaje que es Raul Reyes. La noticia, portada de Semana y El Tiempo, cuenta que la secuestrada Clara Rojas tuvo un hijo en cautiverio. La noticia, cuya utilizacíón para vender un libro es de por sí asqueante, se convirtió en un espeactáculo dónde desde la Iglesia católica hasta los políticos en campaña han opinado sobre lo que no saben y sobre lo que no les consta. Y sobre lo que no entienden, además. Y todo el mundo ha visto la manera de sacarle algún rédito político.
A mi para empezar me da una verguenza que un tipo como Jorge Enrique Botero siga sacándole jugo a su cercanía con las FARC. Me consta. Me consta que durante el proceso de paz del Caguán, Jorge Enrique, como otro grupo de periodistas, se acercaron tanto, tantísimo a las Farc, que perdieron la perspectiva. Algunas periodistas hasta romances con jefes guerrilleros tuvieron . No me lo contaron. Lo ví con estos ojitos que se han de comer la tierra.
A algunos de esos periodistas los echaron de los medios precisamente por eso. (no hacen lo mismo con los que se acercan a las FFMM o a los paras, pero ese es otro tema) O les cerraron las puertas de los medios nacionales para siempre. Uno de ellos fue Jorge Enrique. Pero él, que no es bobito, se mantuvo lo más cerca posible de las FARC y se reencaucha de vez en cuando con una de estas chivas. Así que Jorge Enrique puede alardear de cualquier cosa, menos de ser periodista serio. Su estatura moral alcanza apenas para que se ufane de ser un buen mandadero de Raúl Reyes. Un correveydile como el señor Leyva que no vende libros pero si quiere venderse a sí mismo como la llave de mándala de la paz. Haciendoles favorcitos mediáticos a las Farc. Ahora, por ejemplo, se sabe que está ofreciendo entrevista exclusiva con Tirofijo. Creo que lo que hacen este par de traficantes de ilusiones no es delito, pero sí es moralmente repudiable.
Tanto como la manipulación política de la Iglesia en contra del aborto. Ahora sacaron de gira al Niño Jesús del 20 de Julio para oponerse a la despenalización del aborto. Curas, hombres, tipos que nunca han sido violados, ni han tenido en su vientre un feto con deformaciones, ni han corrido riesgo por dar a luz. Que no crían un niño.
El mensaje de la Iglesia -político- es que quieren hacerle saber al presidente, al de ahora y los próximos ? años, que "Colombia es enteramente cotólica". Así lo dijo un monseñor, excuyéndome a mí, ateo, y a usted, judio, protestante, agnóstico, de la nacionalidad colombiana. A su vez, el padre Chucho, la estrella mistíco-televisiva, hace un llamado a las colombianas para que se reprozucan, para que tengan hijos, para que pueblen la tierra y así agradar a Dios. Como si no fuéramos muchos ya y pobres casi todos. Como si los fuera a mantener él o el canal RCN que le paga para que evangelice a la masa. ¿O será que monseñor Rubiano, ese ambicioso y polítiquero portavoz de Dios, va donar la platica de la venta del Seminario Mayor para alimentar a esos niños no deseados, que si no, estarán en las esquinas pidiéndo monedas?
No solo es la falta de sensatez, es la crueldad y la ausencia total de dignidad, lo que asoman en este par de ejemplos. Y era eso lo que tenía qué decir.

Mientras tanto sonaba
Cortesía de la niña Padawan.
Undecided- Ella Fitzgerald/ 39- Queen/ If love is a red dress- Maria McKee/ Ain't Me Babe- Joaquin Phoenix and Reese Witherspoon/ Apesar de Voce- Chico Buarque/ Saddest Song- Annie Lennox

Punto aparte
El pedido de covers sigue en pie. Gracias a Patton por los primeros.

La tarea no hecha

2006-03-31T10:22:00.000-05:00

Debo decir que la idea me cautivo. El tipo, un creativo de una agencia prestigiosa, se gastó dos horas exponiendo en un tono jocoso pero con sobrada indignación porque, palabras más palabras menos, Colombia es una mierda.
Los colombianos, ese factor común tan ambiguo, somos por lo general atravesados, avivatos, ambiciosos y mediocres. Son sus palabras, tomandome el atrevimiento de resumirlas sin su permiso. Y los ejemplos sobran. Tanto de expresiones de esas características como de las consecuencias que tiene en campos tan diversos como la publicidad y el fútbol, por nombrar dos.
El issue, para usar una palabra tan del medio, es que la indignación del tipo se acrecentó cuando el gobierno colombiano, a través de Proexport, le pagó 400 mil dólares a otro creativo -gringo- para que se inventará la campañita esa de Colombia es Pasión. Aparte de apasionados,vívisimos esos de Proexport.
A mí la campañita esa me sonó a conjura. A parte de boba, creo que contribuye a un mal que nos está matando el alma y la conciencia. Qué pena meterle política, pero sin duda tal conjura tiene mucho que ver con el actual presidente y su obsesión reeleccionista. Así que el ambiente reinante, la mentalidad dominante, está muy en la onda de hacernos creer que vamos por el buen camino. Como si una estela de polvitos mágicos hubiese pasado convirtiendo todo aquello que antes del 7 de agosto de 2002 era malo en una maravilla.
El reto, entonces, era darle la vuelta a ese tipo de racionamiento. Pasar de usar banderitas, cancioncitas, niñitos, manillitas y todos los diminutivos que se le vengan a la cabeza y tengan que ver con el patriotismo exultante y pensar de verdad porqué vale la pena proponer una campaña que estimule el "Ser Colombiano".
Algo, alguito, alguna vaina, debería justificar el ser colombiano y sentirse orgulloso de ello. Yo no la encontre, y por eso la petición de razones que no fueran las que tanto se usan para autocomplacernos y reafirmarnos sobre la nada. Agradezco el esfuerzo de muchos que se tomaron la molestía de responder. Pero debo confesar algo: ninguna me convenció. Y como era yo el que tenía que convencerse, para a su vez, convencer a otros, pues no podía contentarme con una idea a medias que no me sonará a argumento real. Qué desilusión.
La conclusión, y me perdona el que no esté de acuerdo, es que no hay razón para sentirse orgulloso de ser colombiano, Como puede que la haya o no para sentirse orgulloso de ser argentino, salvadoreño, ganés o iraní. Pero no era el caso. Me importaba saber si los colombianos podían definirse como un producto único por algo que fuera cierto y no por algo que quisiéramos creer. Pongo un ejemplo recurrente: dizque "los colombianos somos trabajadores", "echados pa'lante", "emprendedores", "berracos" y un largo etc.
Pues fíjese que no. O al menos eso concluye un estudio de valores realizado por Raddar, Napoleón Franco y McCannErickson. Según el diario Hoy que recoge en primera plana el informe, los colombianos somos perezosos para trabajar. Lo hacemos porque nos toca y en lo que haya. Nada más así se demuestra que tan mentirosa es la campaña boba esa de Colombia es pasión.
Miren la elocuencia del estudio, cuya metodología desconozco: "Con respecto a hace 20 años, hoy los colombianos estamos menos orgullosos de la patria" y empeoraremos en los 40 por venir.
Me parece más acertado este estudio, que por ejemplo, aquel que nos puso en segundo lugar en un loco ranking de felicidad. El colombiano no me parece feliz. Me parece muy infeliz. de hecho. Otra cosa es que seamos recocheros, le saquemos chiste a todo o cualquier evento nos parezca digno de parranda. Lo cual no es malo ni bueno, pero no es felicidad. En ese sentido el colombiano es algo patético, porque parece como embuido en una borrachera permanente que lo hace reir, cantar, aplaudir y hacer la ola por cualquier cosa. "Emborrachate colombiano, que borracho es como mejor te ves", es un slogan más propicio para la patria creo yo.
Por eso el orgullo colombiano es tan tragicómico. Unas expresiones festivas de una realidad decadente. Que desconocemos o ignoramos.
Por eso preferimos mentirnos o creernos la mentira. Y de ahí, la profundización de la decadencia. El criterio para acometer la tarea era no mentir, no maquillar y que la razón fuera incluyente, una tendencia general al menos. Por eso no la hice. No la pude hacer. No había cómo.
A lo mejor, claro, es mi culpa por plantear las preguntas que no son.

¿Hay una razón por la cuál usted se sienta orgulloso de ser colombiano?

2006-03-29T15:36:00.000-05:00

Les pido responder una sola pregunta.

¿Hay una razón por la cuál usted se sienta orgulloso de ser colombiano?

Sugiero algunos criterios que son necesarios para la idea que estoy buscando.

1. No se valen logros individuales ajenos(el Grammy de Shakira, el Nobel de García Márquez, las carreras de Juan Pablo Montoya…)

2. No se valen accidentes naturales(las especies de mariposas, la cordillera de los Andes, los dos océanos…)
3. No se valen productos o marcas (el café, la Colombiana, las arepas antioqueñas…)

4. No se valen recuerdos, creencias, personajes o hechos de la ficción o comparaciones no comprobables(la Atenas Suramericana, la Virgen de Chiquinquirá o que tenemos el tercer mejor himno del mundo… )

5. Ni razones personales(mi hijo nació aquí, aquí conseguí novia, aquí me desvare…)

Si en serio cree en esa razón, por favor envíemela. El deadline es el jueves al mediodía.

Mejor Muerta...

2006-03-28T17:41:00.000-05:00

Yo insisto: piensa mal y acertarás.

Es la única manera de no equivocarme. Trato también de darle largas a las expectativas a fin de que se me olviden. Así que sí sucede algo que anhelo mucho, me coge por sorpresa y no ansioso. Lo digo porque es más ganancia encontrarse una moneda de 500 que recuperar 10 mil pesos que se sabían de uno.
Por eso hubiera preferido no recibir esa llamada. Que no me buscarán para decirme que sí, que tengo el perfil, que pase la prueba. El fracaso ya lo había asumido con silencio y resignación. P

ero no. Me llaman a decirme que sí, que todo muy bueno, que pase la prueba, que tengo el perfil… pero que no les alcanza para pagarme lo que me ganó.

¿No les alcanza?

Estuviera hablando uno del canal comunitario de Kennedy, pues sí. Tampoco es que esté pidiendo millones de dólares. Ni siquiera en devaluados pesos mi “pase” es caro. Pero así suele pasarme. Sino es una cosa es la otra. Y lo peor es que no estoy en condiciones de ceder ni un poquito. Además ¿Por qué siempre tiene que ceder el pobre asalariado? Ellos son los de la plata. Los que tienen muuuuuuuuuucha plata. Así que por puro sentido de la justicia, pues tampoco.
Igual el del otro lado de la línea telefónica dijo que lo iba a pensar. Pero teniendo en cuenta que allá afuera hay montones de personas con el mismo título que yo que se irían por una fracción de lo que me ofrecieron, pues lo mejor es volver a echarle tierrita a la ilusión.

Otra vez.

No sea que por andar descubierta, con estos fríos de ahora, se me refríe y le de por atormentarme con sus estornudos.

Es mejor muerta, que agonizando, o trashumante por ahí.

Punto aparte: Agradecería mucho a todo aquel que me mande covers a mi mail.

Placidamente

2006-03-25T17:34:00.000-05:00

Va a ser bien dificil actualizar esta vaina seguido porque a un genio de la oficina le dio por eliminar el acceso a blogger. En consecuencia de la misma medida absurda contra la que he expresado mi más enérgica protesta, tampoco puedo leer blogs en la oficina.
Y en la casa la línea telefónica esta dañada. Tampoco es que haya mucho tiempo o mucho tema. Esta noche tengo una fiesta muy importante. Dos personas que quiero mucho celebran su cumpleaños. Mañana tengo una graduación igualmente entrañable: mi papá termino su curso de pintura. Y el partido de fútbol.
La tarde de ayer fue tan placentera. Y la noche... Vimos Mullholland Drive y Sideways. Bueno yo esa no la vi mucho.
Acabo de salir a pasear con Miranda. No He comprado la pelota nueva. Qué mal.
Quiero llenar el álbum del mundial.
Vengo escuchando con reiterada frecuencia una canción que si pude, debería escucharla: Hold Me de Weezer. Hace parte de su nuevo disco. Es una balada rockera realmente muy buena.

Esta es la letra

I am terrified of all things.
Frightened of the dark.
I am.
You are taller than a mountain.
Deeper than the sea.You are.
Hold me.
Hold me.Take me with you ´cause
I´m lonely.
I was closer to you back then.
I was happier.
I was.
You are fading further from me.
Why don´t you come home to me?
Hold me.Hold me.
Take me with you ´cause I´m lonely.
I am...I am...
Cold.
Hold Me.[solo]
Hold me.
Hold me.
Take me with you ´cause I´m lonely.
Hold me.Hold me.
Take me with you ´cause I´m lonely.
Hold me.Hold me.

Pelota de letras

2006-03-21T09:41:00.001-05:00

Esta noche, después de un largo día, después de un buen fin de semana, salí con Miranda a dar el paseo correspondiente en ese parque que tanto nos gusta recorrer. Como es costumbre, tome uno de los porros que ya he tenido tiempo de armar y me fui a caminar. Incluso llevamos una pelotita, una pelota pequeña de caucho y decorada con letras del alfabeto. Normalmente yo le tiro su riata enrollada y ese es el juguete que persigue corriendo. Pero la novedad de la pelota sin duda le dio más dinámica al juego. Primero practicamos en un sitio alumbrado y rodeado de arboles, no muy lejos de la avenida. Allí me fume el porro mientras que Miranda trataba de quitarme la pelota de los pies. Luego rodeamos las canchas de microfútbol y caminamos por el sendero que lleva al bosque. Yo le tiraba la pelota y ella la seguía rauda. Varias veces se nos perdió la dichosa pelota cubierta por la penumbra. Después de una búsqueda unos metros alrededor del sitio al que suponíamos se había dirigido, alguno de los dos la hallaba. Pasó así por un rato. Hasta que llegamos a la montaña que está detrás de la cancha de fútbol. Un par de perros, un san bernardo y un akita, también andaban por allí y se unieron al juego muy amistosamente. Miranda perseguía la pelota y los dos jóvenes la seguían. La primera vez Miranda ganó la pelota. La segunda, el San Bernardo. La tire de nuevo. Los tres perros salieron corriendo. Pero esta vez no regresó ninguno con el juguete en la jeta. Los dos perros se fueron después de un par de minutos de infructuosa búsqueda. Miranda y yo, nos quedamos. Dimos varias vueltas a un área de búsqueda cuidadosamente seleccionada. Ella desde abajo, yo desde arriba. Pasaron al menos 5 minutos y nada. Nos mirábamos de reojo de vez en cuando a ver si alguno había dadó con la esférica. Se perdió la pelota de letras. De vuelta a casa, caminamos los dos apenados por nuestro estruendoso fracaso en el arte de tirar y recoger pelotas en un parque (de noche). Tocará comprar otra. Ahora que puedo creo que escogeré una más grandecita y de algún color llamativo, como rojo o amarillo. A decir verdad, no se me ocurre una solución mejor.

Jo, Jo, Jo, Jo...

2006-03-13T09:46:00.000-05:00

En medio del nefasto panorama político que quedo planteado ayer, lo único bueno es que ya hay por quién votar. Y si los únicos argumentos en contra de Gaviría Díaz son
1. que está muy viejito; y 2. Que no tiene experiencia administrativa (lo que en este país equivale a no haber robado antes una ciudad, un pueblo, una entidad o un departamento) pues creo que las hordas uribistas se verán a gatas para deslegitimarlo. Claro, a los líderes de las hordas no hay que subestimarlos, sobre todo con antecedentes como los que les conocemos (remember el affaire Pardo). Eso sí: lástima que no haya ganado Pardo, sino el escudero de la peor clase política que ha gobernado este país de malos gobiernos y malas clases políticas. Ojalá Serpa se hunda, y Gaviria lleve a la segunda vuelta al señor candiGato Uribe. Sería un escenario interesante, puede que con derrota garantizada, pero que la izquierda tenga esta opción es un avance. Chiquito, pero avance al fin y al cabo.

Tengo que correr, tienes que correr a toda velocidad...

2006-03-07T11:12:00.000-05:00

A ver, a ver… cuándo fue la última vez. Sí, hace como cinco meses con Maria V. ¿Y antes? Como año y medio con Caro A. Le precedieron Julio, Giovanna, Francesca, Pablo, Jenny y la lista puede seguir y seguir. Todo el mundo se va. Siempre alguien va para alguna parte. Alguien tiene algún sitio a dónde ir o a dónde volver. Siempre me toca despedirme de alguien, ver un bus, un carro o un avión perdiéndose en el horizonte a sabiendas que no va a estar de vuelta pronto, que el boleto de regreso está fechado para mucho tiempo después, cuando ya nada sea igual, cuando ya ese equilibrio esté roto, cuando todo haya pasado. Lo malo del tiempo es que pasa. Y que pesa.

Entretanto suena
La Despedida- Fito Páez

¡Qué pereza!

2006-03-06T11:33:00.000-05:00

Y ahora es el golf. Como hace un par de años fue el automovilismo y hace dos décadas el ciclismo. Otra moda. Otra moda tan vana como cualquier otra y sobre todo tan fugaz. Ahora el nombre de Camilo Villegas abre todos los noticieros y su foto está en la primera plana. De la misma manera –con toda esa actitud tan montañera que nos caracteriza- como era héroe Juan Pablo Montoya y lo fue Lucho herrera.
Ahora hasta el que ni siquiera sabe pronunciar los datos técnicos se proclamará experto en este jueguito bobo y elitista. Todos padeceremos a un tío o un primo que nos deslumbre en las fiestas y reuniones familiares hablando de potts y greens, con la misma propiedad campechana y fútil como pontificaban hablando de pistones, circuitos, polesposichion y todas esas cosas en tiempos del auge nacional de Fórmula 1. Así como aprendieron geografía europea gracias a las hazañas de Herrera y Parra encima del “caballito de ácero”. Bueno antes, al menos, se aprendía geografía y no mecánica.
Lo peor: esos expertos de la televisión. Porque a un tío es sencillo sacarle el jopo y voltear para otro sitio donde se discuta de política o del Factor X, los únicos dos temas que nos apasionan a los colombianos. Pero a esos expertos de la televisión, esos que hablan de “el nuestro” y usan el “nosotros” cuando se trata de un deporte individual, donde de Colombia no hay sino la lejana procedencia del protagonista de turno, es una labor titánica.
Porque Camilo Villegas y Juan Pablo Montoya bien podrían ser peruanos, bolivianos o congoleños. Su éxito no es el de un país, y por eso debería al menos darnos vergüenza gritar que “ganó Colombia” o que “Colombia se hizo al título”. Hombre, no. Ganaron ellos, Montoya y Villegas. Solos, solitos, con ayuda de sus familiares y casi a pesar de ser colombianos. Se nos mueren los futbolistas de hambre y venimos a decir que esos triunfos son colombianos. Si aquí lo único que apoyan el Estado y los ricos con total decisión son las elecciones y la guerra, ambas, prácticas en las que nos va divinamente.
¿Pero el golf? ¿O el automovilismo? No es sino ir a esos escombros que llaman autodromo de Tocancipá o esos campos públicos de golf en el parque La Florida para ver el grado de apoyo que tienen los deportes en los que nos creemos estrellas y figuras y los putas de Aguadas. Y eso que en Aguadas ni los paramilitares de Ernesto Báez han hecho una pistica de karts.
Qué pereza el día en que a los niños comiencen a vestirlos de golfistas con lo charra y ridícula que es la pinta con la que se práctica el deporte ese. Más charra que los cascos de plástico que simulaban los de Montoya. Qué pereza ahora ver a Camilo Villegas del que hasta antesdeayer apenas sabíamos que existía, promocionando desde calzoncillos hasta flanes de Alpina, recibiendo condecoraciones y alabanzas, columnas de opinión y paparazzis y las exigencias de esos ciudadanos preocupados que les exigen a los deportistas lo que no son capaces siquiera de sugerirles a los políticos por los que votan: carisma, compromiso, responsabilidad social…
La televisión colombiana se va a poner ahora peor –si cabe- con las transmisiones de ese deporte tan aburrido, con miles de avisitos que no dejan ver, llenos de banderitas y mensajes patrióticos. Y los tíos, los comentaristas y los políticos… ¡Qué horror! Lo único bueno es que se va a bajar la fiebre del automovilismo. Aunque el precio es alto, muy alto: casi como lo que pagará la ciudad por expropiarles a los riquitos del Country Club esa belleza de cancha de golf que tienen atravesada en la mitad de la carrera 11, en Bogotá.

Entretanto suena...
Stuff Me- Peaches / Up Calling All Angels-Train/ Oye Como Va- Santana/ Because The Night- 10,000 Maniacs

With A Little Help From My Friends

2006-02-28T16:35:00.000-05:00

Aún cuando el señor Juglar tenga razones muy válidas en contra del año 24; aún cuando a principios de la semana pasada estaba hecho un manojo de rabias y de rencores; aún cuando el viernes me dió un desagradable dolor en la garganta; aún cuando el sábado en la tarde tuve que estar pensando en trabajo; aún cuando me puse un buzo que rechinaba en medio del ámbiente gótico del lugar; aún cuando no me acuerdo cómo me gaste la plata que lleve; aún cuando fueron muchas las ausencias; he de decir: este ha sido uno de los mejores cumpleaños de mi vida. Gracias a todos aquellos que con su presencia (y eso incluye llamadas, correos, saludos en la caja.... ) lo hicieron posible.

Entrelíneas
- Sí, yo también me sorprendo del título tan original que le puse a este post.
- Mi puesto está decorado con bombas, girnaldas y he comido ferrero todo el día.

Entretando suena...
The Killing Moon- Echo And The Bunnymen/ Save Tonight-Eagle Eye Cherrie/ Come Undone-Duran Duran

El hueco

2006-02-21T14:59:00.000-05:00

Dos vueltas a mi cabeza a las tres de la mañana: todo sigue allí. La mierda. Porque nunca digo lo que tengo que decir en el momento justo y con la contundencia que se alborota cuando me siento aquí al frente a esta pantalla. A las tres de la mañana todo fluye y escribo cinco cartas de renuncia. Todo fluye. Honesto, diáfano, la rabia contenida se desata y las razones que se me olvidaron y que hubiesen sido la estocada final para dejarlos a todos viendo un chispero, ahí sí acuden presurosas en mi auxilio.
La decisión, claro, ya está: así como están planteadas las cosas no hay chance que me quede. No me levanto un día más de mi puerca vida para venir a esta oficina que queda tan lejos, en un sector tan horroroso, a ver a esta partida de pusilánimes y tontos, y ambiciosos y babosos. No, que sigan viviendo sus viditas de mierda solitos porque yo ya me mamé. Si partida de hijos de puta: me mame de ustedes. De su falta de seriedad, de su liviandad, de su personalidad variable y miedosita, de la carencia de orden, de estrategia, de ganas… No te soporto a ti, estúpida del otro lado del cubículo, con tus chistes flojos, tus preguntas estúpidas (“¿Qué es el DANE?”), tus cancioncitas de emisora juvenil, tus atuenditos estrambóticos, y tu aire de gran señora casada. Y a ti, jefecita de los números, con esa manera tan tuya de cagarla siempre, de dejar que pase el tiempo para todo como te pasaron los años para amar alguien y no terminar sola y aburrida, siendo una triste caricatura de lo que vendes y de lo que muestras. Ah y claro, usted, señor. El que no espera ni siquiera que uno le voltee la espalda del todo para terminar jugando con uno a su guerrita de egos con el jefe que usted sabe no es capaz de ser. Todos, todos ustedes, no me despiertan sino repugnancia, desconfianza y una jartera insondable. Y ese jefe, ese jefe que debería llamarse veleta o pelota de caucho.
Estar a su lado, mis queridos hijos de puta, es como vivir en un hueco. En una cárcel de babas. Tantas babas, que me abruma si quiera pensar en que se podría hacer con ellas. Tal vez dejarlas diluir, como me diluyo yo aquí, a su lado, siendo presa de esta manera de llevar la vida hacia ninguna parte. No direction home.
Paso más tiempo en medio de ustedes y sus babas y sus volteretas que con mi familia, mis perros, mi gente. Qué desperdicio. Tantos buenos libros, tantas buenas películas, tantos partidos de la Champions, tantas drogas, tantos tragos que pierdo por estar sentado aquí contemplando como mi vida se hace cada día más insoportable. Si me pidieran escribir la historia de mi peor pesadilla ustedes serían el reparto seguro, pedacitosdemierda.
Ya que no me puedo largar de aquí para siempre –para ver como se las arreglan- al menos escribo esta declaración donde dejo constancia que todos ustedes, pedacitosdemierda, me parecen prescindibles y me saben a lo que son: pura mierda.

Entrelíneas
- Qué la foto la tome de Getty Images porque no tengo ganas ni de tomar fotos.
- Qué la banda sonora fueron los pedactosdemierda cantando "gasolina... "
- Qué gracias a ustedes. Ustedes saben quiénes. Gracias.
- Y que igual la invitación al cumpleaños sigue en pie. Más detalles ahí abajito.

Cumple Chico 2006

2006-02-20T10:21:00.000-05:00

El día ha llegado. Así que pongan mucha atención. El dueño del chuzo cumple años el próximo 28 de febrero. Un martes. Así que la celebración de tan magno evento tendrá lugar el sábado 25 de febrero en las instalaciones del único bar gótico de Bogotá: Abnocto ubicado en la Cra 7 No 57 - 55. La hora estimada de arribo será, dí tu, a las 9:30 -10 pm. Por allá los espero.

Mayores informes: chicodelatapa@gmail.com

7 años después y un café por beber

2006-02-16T15:24:00.000-05:00

Martes en la noche. Premier de una película en la que un colombiano, un peruano y una venezolana imitan infructuosamente –¡tan infructuosamente!- el acento mexicano para terminar convirtiendo un buen libro en una novela de dos horas tan mala como cualquiera de las otras novelas que duran miles de horas al aire. Cuatro personas divagan en la antesala de la proyección sobre la farándula local, cuidándose de que ninguno de los criticados alcance a oír un comentario hiriente que afecte la susceptibilidad de alguien tan susceptible como puede ser una figura de la farándula local. Se ríen y hacen regueros de gasesosa y palomitas.
De pronto, un teléfono celular suena. Uno de los personajes contesta y por un momento se aleja del corrillo.
– ¿Con quién hablo?
– Con Espigui. –Espigui era el apodo con el que se conocía al joven Luís Alberto en los tiempos lejanos del colegio. Por alguna razón, en vez de llamarlo Speedy –como el ratón González de las de las caricaturas que era lo que se buscaba en un principio- lo llamaban Espigui. Pero la idea era esa y el diálogo siguió de la siguiente manera, mientras que, incansable, una y otra vez, un cantante de electroporro que fuma mucho porro, atravesaba la sala buscando a algo o alguien.
– Hombre, qué milagro, ¿Cuánto tiempo? contesto nuestro personaje.
– Siete años.
– Es verdad, ya van a ser siete años. ¿Y a qué debo el milagro?
– No, es que ya ha pasado mucho tiempo, ya estamos viejos, ya pasaron todas las cosas.
– Sí, yo se –mentalmente a nuestro personaje le asaltan las dudas: ¿A qué cosas se refiere? ¿Por qué ese tonito? ¿Será mi impresión o me está hablando como el juez magnánimo que concede un perdón no pedido?
– ¿Cuándo nos vemos?
– ¿Vernos? (Mentalmente nuestro personaje se dice: ¿No acaso que me querías era romper la jeta?; ¿no acaso que era lo peor de este mundo? ¿La alimaña más desalmada e injusta; el más arrogante, prepotente, convencido y todas esas cosas? ¿No que si me cruzabas en la calle te cambiabas de acera?) Pues sí. Claro, ni más faltaba, diga cuándo.
– Yo lo llamo esta noche a la casa o mañana a la oficina.
– Listo de una. ¿Este es su celular?
– No. Yo lo llamo.
– Ah, bien.
Cuelga.
– Me llamó mi mejor amigo de hace siete años, dice nuestro personaje a sus contertulios tratando de neutralizar oralmente el sobresalto mental que le provocó la llamada. Más tarde, cuando lo trae a cuento, no recuerda si se llevo la mano al pecho como se acostumbra ahora –a la manera esos señores que prometen bobadas en las vallas- o si solo fue otra impresión ridícula que tuvo de sí mismo. Suele pasarle: no es del todo fácil distinguir entre lo que se imagina y lo que sucede realmente. Tal vez porque a lo primero lo estima en demasía y a lo segundo si acaso lo considera relevante de vez en cuando.
Dos días después se da la llamada prometida.
– Nos vemos en la Iglesia entonces.
– No, en la Iglesia no, mejor en el CAI, dice Espigui.
– Ahhh, pero ese CAI ya no existe.
– Bueno, entonces en la Iglesia.
– ¿Nos tomamos unas cervezas?
– No, cerveza, no. Yo no tomó. Mejor un café.
– Sí, pues café será. (Mentalmente: se me olvidaba que eras mi mejor amigo… hace siete años)

Mientras tanto suena
Gorillaz - Feel Good, Inc./Nine Inch Nails - Get Down Make Love/ Blur - Song 2/ Seether - Remedy/ Foo Fighters - Best Of You/ A Perfect Circle - Weak And Powerless/ Finger Eleven- One Thing

Allá abajo el mismo punto

2006-02-10T00:29:00.000-05:00

Descubrió cuando se pasó al tercer piso de ese edificio de escaleras circulares que le tenía miedo a las alturas. Por lo tanto desde el principio decidió que nunca se iba a acercar al balcón desde el que se veía la enredadera de escalones como una perspectiva que daba hacia un fondo lejano y miedoso. Sobre todo miedoso.
Chi decidió entonces que si de bajar se trata, lo hará siempre acompañada, hablando por celular o escuchando algún éxito de moda en la radio.
Pero está tan sola. Ya hasta Canela, la Golden Retreiver, está aburrida de darle siempre la vuelta a ese circulo vicioso, que son las escaleras y que es su vida, una y otra vez cada mañana, tratando de huir de la soledad de ese apartamento para encontrarse con la soledad en el parque, en la esquina y a dónde quieran que vayan.
Chi tiene 26 años, ocho meses de soltería, un corazón magullado y una memoria prodigiosa. En especial para aquellas cosas que quisiera olvidar. Lo lamenta especialmente porque cree que no solo recuerda demasiado sino que aprende muy poco, y así entonces, es factible que se equivoque de la misma manera varias veces. Eso le trae a la memoria cuando de niña se se sentaba a dibujar y terminaba obsesionada por remarcar puntos negros. Y cómo insistía con ellos. No dibujaba círculos ardedor de un mismo eje -por decir algo- sino que prefería rayar y rayar sobre un mismo punto con un lápiz hasta que se le acababa la punta, la paciencia o ambas cosas.
Entonces trata de cambiar el trazo de vez en cuando. De caminar largo y en línea recta, por ejemplo. Porque cree que caminando se le pasan los minutos más rápido, deja algunas cosas atrás y se acerca a otras que presume le aguardan en alguna parte. Pero sobre todo porque su mente está en movimiento como su cuerpo, y si bien no olvida, al menos se distrae, al menos comienza a rateñir sobre otro punto. La frustra la sensaciòn ineludible de que todos sus esfuerzos por hacer algo distinto terminen siendo iguales.
Hoy, sólo como por variar, desayunó antes de sacar a Canela. Pero son tan pocas sus actividades cotidianas que aún las más ingeniosas combinaciones son inútiles para vencer la propia rutina que se ha impuesto. Se fue al trabajo triste y preocupada porque Canela es ya la única que no parece ser la misma.

Mientras tanto suena…

David Bowie- Let's Dance/ Fito Paez - Las Tardes Del Sol, Las Noches Del Agua/ Queen- Another One Bites The Dust/ Radiohead- (Nice Dream)/ Stone Temple Pilots - Big Empty/ Interpol - Public Pervert/ U2 - City Of Blinding Lights

Extrañando a Margaret

2006-02-04T17:17:00.000-05:00

Está haciendo frío. Ji lleva esperando la llamada de su amigo Lance por cerca de media hora. Sabe que es costumbre centenaria de Lance no cumplir nunca un plazo. Eso lo exaspera mucho. Pero ha aprendido a lidiar con eso a lo largo de los doce años que llevan de amigos. Si llega tarde hasta a las fiestas sorpresa de su cumpleaños cómo porqué habría de esperar a que me llamara temprano para ir al estadio, se dice mientras mira una serie cómica americana en la televisión.Después de muchos días, muchos partidos, muchas derrotas, realmente muchas derrotas, Lance va a volver al estadio. No iba desde cuando su país ganó el torneo continental con un dramático gol de cabeza convertido por un zaguero central hace ya cerca de un lustro. Se cansó de ver perder a su equipo de toda la vida una y otra vez, cada vez de una manera más vergonzosa que la anterior, con un estadio más vacío que siempre y una pobreza que se siente sobre todo en los bostezos de los jugadores antes de que comience cada partido. No es hambre de victoria, y Lance lo sabe.Hace un año lo dejó su novia Margaret. Le echó la culpa al fútbol, pues los fines de semana, únicos días en que Lance no está en su oficina trabajando desde las 9 hasta las 5:30 o 6:00 más o menos, se la pasaba echadote en la cama viendo en la tele partidos de la liga premier, la liga española, el calcio italiano, el apertura o el clausura argentino, el fútbol local, los noticieros con las repeticiones de todos los goles que se había visto en el día y los programas de análisis del domingo en la noche. Eso no era lo que le molestaba a Margaret. Realmente le molestaba que grabara los partidos encima de las series dramáticas que ella dejaba grabando todos los días, mientras trabajaba como doctora general en el hospital General de Niños. Lance solo se quedo sin cintas un par de veces, pero justo fue cuando Margaret había dejado grabando el final de Friends, y el de las segundas y terceras temporadas de E.R. y Everwood. Qué pena.Cuando cuelga el teléfono, Ji toma las llaves, se pone una chaqueta negra de cuero, se sube la cremallera hasta al final, le deja la comida servida a Félix, el gato, revisa que no haya quedado ninguna luz prendida, cierra la puerta con doble seguro y sale caminando a paso ligero, mientras se da mañas para prender un cigarrillo en medio de la ventisca.Se encuentran en la estación del bus que queda un poco al norte del estadio. Lance le pega un golpecillo en el brazo, Ji le aprieta la mano, y comienzan a caminar. Del bolsillo derecho de jean, Lance saca las boletas, le entrega una a Ji y se guarda la otra con extremo cuidado en el bolsillo de la chaqueta, al lado del pequeño radio que siempre lleva para escuchar las narraciones del cotejo. Ji, en cambio, prefiere sentir la gritería de los espectadores, aun cuando no participe de ella y a veces ni siquiera vayan muchos hinchas entusiastas a la tribuna oriental.Esta vez ambos contemplaron una poco sorpresiva derrota 4-1 de su equipo del alma. Dieron una vuelta al estadio, se tomaron cinco cervezas y antes de la 1 de la mañana Ji ya estaba en casa, durmiendo. Lance se quedo despierto hasta las 2 viendo el partido en diferido y extrañando a Margaret. No tuvo muchas ganas de sonreir.

mientras tanto suena
Foo Fighters - I'll Stick Around/ Filter - Hey Man Nice Shot/ Soundgarden- Outshined/ Weezer- Buddy Holly/ Blur - Country House/ Veruca Salt- Seether/ James- Laid/ Elastica - Connection

Ji, Chi, la calle, el parque

2006-02-01T12:48:00.000-05:00

Ji vive en la tercera casa de la cuadra que casi todos los días Chi recorre con su perra para llegar al parque. Allí camina por unos díez minutos, le tira su pelota de colores amarilla, azul y roja, sube la colina y corre con ella detrás por unos díez minutos. No sucede siempre de esa misma manera, con esos mismos tiempos, en ese estricto orde ni necesariamente todos los días, pero, en general esa es la idea.Ji siempre desayuna yogourt deslactosado, cereal en cantidades medidas y responsables, jugo de pulpa de fruta y un croassant. Disfruta de ese, su momento, mientras lee el periódico sin mucha atención,pasa las hojas y echa de cuando en cuando una mirada la larga a la calle esperando ver la figura de Chi caminando llevando su perra de la cadena. Nunca se le ha pasado por la cabeza salir a toda carrera por las escaleras, dejando la puerta abierta, correr detrás de ella hasta alcanzarla, tomarla de un brazo y decirle "Hola". Bueno, la verdad es que la mayor parte de las veces se la pasa pensando justo en eso, pero justo cuando la rodilla está lista para el cambio de ritmo, se detiene de una, abandona la idea, la juzga absurda y se vuelve a sentar. No lo va a hacer todavía. Mañana tal vez.Candela no le quiere devolver la pelota a Chi. Ella trata de distraerla haciéndole muecas, pero es claro que tras 4 años y 6 meses de convivencia, la astuta golden retreiver no va a a caer. De pronto, mientras se distrae viendo un atlético labrador dorado, Chi toma la pelota y comienza a bjar la colina, camina hasta la cuadra de siempre y se mete por allí, pasando de vuelta otra vez por la casa en la que vive Ji.Gira a la derecha y llega a su edificio. Canela va un poco adelante y apenas tiene la puerta enfrente comienza a rasgar con determinación. Desde afuera se oye el arrastrado cansino de los pies de Don Álvaro, el casero. Antes de que él llegue, la llave de Chi gira y abre la cerradura, Canela camina jadeante, pesada hacia su caneca de agua. Chi saluda a Don Alvaro con la mirada, cuelga la riata de la cadena de canela en un improvisado perchero, toma su maleta que está justo al lado, le acaricía la cabeza al reconfortado can, se da media vuelta, toma las llaves y busca los ojos de Don Alvaro, antes de decirle:- Alvarito no se le olvide abrirle más tarde el apartamento a Canela. que tengas un buen día. Se despide.A las 8: 30 de la mañana, Ji entra caminando desde el balcón, ve al perezoso gato gordo echado, hace un ruido que suena como "zape", Félix se hace molesto a un lado y Ji se tira y se estira sobre la cama. Le quedan 10 minutos antes de salir hacia la revista en la que trabaja hace seis meses.Chi tiene una cita en media hora con su amiga Zoe para terminar los planos del proyecto de semestre. Le duele una rodilla, pero el punzón pasa rápido.

mientras tanto suena
Green Day - Brain Stew/ Pearl Jam - Better Man/ Bush - Machinehead/ Everclear - Father Of Mine/ The Cranberries - Zombie/ Dishwalla- Counting Blue Cars/ INXS - Suicide Blonde/ Tori Amos - Cornflake Girl

Villa del Río

2006-01-25T21:29:00.000-05:00

Hace unos días, me dio por caminar por este parque. He aquí, algunas de los fotos.

`
Aquí, en este punto, por ejemplo, se logra una combinación perfecta de sombra. Ideal para sentarse un rato a leer, con una cervecita o algo así.

Allá al fondo, la cancha de la fútbol. Tiene camerinos y está en perfecto estado.

Otra perspectiva, pero desde la colina que está de espaldas al arco sur del campo de juego. La montañita se la pasa llena de perros y es el sitio favorito de Miranda

Me resulto curioso esta cancha de baloncesto con ese grafitti muy colorido al fondo. este es un parque al que se llega tras un sendero, por detrás de las casas.

Ya devuelta, por la misma colina. Y gracias al cielo por este trasfondo.

Opio en las nubes

2005-12-28T11:12:00.000-05:00

Bueno, a decir verdad, no fue precisamente bajo los efectos del opio que tome esta foto. Otras hierbas fueron las que me trasladaron a los tiempos de la infancia en los que era común tirarse al suelo y comenzar a buscar en el cielo las más variadas formas.

¡Cielos!

2005-12-25T20:43:00.000-05:00

A veces, solo a veces, pareciera como si todo allá arriba fuera dispuesto por la naturaleza para expresar su carácter único e irrepetible. Por eso pienso que la fotografía es un arte. Logra algo maravilloso: captar la esencia del tiempo.

Los aposentos del Chico

2005-12-15T20:31:00.000-05:00

Así como así, el 1 de diciembre cambie de casa. Apenas termine de organizar mi cuarto: así quedo. A mi me gusta... Un día de estos los invito.

Muchas cosas han cambiado desde 1997...

2005-12-04T17:26:00.000-05:00

Como que el viejo Tony haya perdido el miedo a las cámaras y los flashes y por primera vez en sus ocho años de vida se deje retratar en todo su esplendor.

En la frontera del paraíso

2005-11-30T21:08:00.000-05:00

Bueno. Llegué. De nuevo en la gran ciudad. Creo que nada puede hablar de una manera más elocuente de cómo y en dónde la pase que las fotos que posteo a continuación.

Conocí el metro, que hoy cumplió 10 años de inaugurado.

... Y luego el Metrocable.

Antes de partir, una ronda por el Parque Berrío y el Museo Botero (¿o de Antioquia?)

Ahora sí. Con ustedes el embalse de Guatapé y sus alrededores. Como dice en su desconectado Charly García, por favor, lloren.

Una perspectiva desde un senderito que del hotel conduce al casco urbano de Guatapé.

Guatapé. Un pueblito turístico que está rodeado por el embalse. Aquí una de sus calles.

Por 3.000 usted accede a unas escalinatas que lo conducen a la cima de la piedra del Peñol. Desde allí se observa este sobrecogedor panorama.

A la bajada, dese un tiempo para mirar desde dónde viene.

Otro de los sitios para visitar es el parque de la Culebra. No es la gran cosa, pero usted puede obtener una foto como esta desde allí.

Los primeros ojos que veo cada mañana

2005-11-17T21:43:00.000-05:00

El asunto es que no se de quién es este retrato colgado al frente de mi cama.

No es que Miranda esté enojada

2005-11-12T20:03:00.000-05:00

... Es que aún no se acostumbra a posar para mi nueva cámara. Jajajaja. Estoy feliz

Que la memoria arda

2005-11-04T10:11:00.000-05:00

Para que el recuerdo no se extinga.

A los niños ya no los hacen como antes

2005-11-01T10:20:00.000-05:00

Recuerdo que en mis días de pedir dulces uno decía "triqui triqui jaloguin, quiero dulces para mí, y si no me da, le rompo un vidrio y salgo a mil".

Los niños de ahora cantan "quiero paz, quiero amor, dame dulces por favor". Qué mal.

Pollitos en fuga

2005-10-25T10:08:00.000-05:00

Solo me pregunto: ¿Qué culpita tienen los pobres pollos de nuestra paranoia y nuestro justificado sentido de la culpa?

La naturaleza ¿Humana?

2005-10-21T12:23:00.000-05:00

Es al menos muy cruel pensar que sean precisamente los más desvalidos quienes paguen las consecuencias de las decisiones de los más poderosos.